Supongo que no puedo evitar dejar aquí mi mensaje de cada mes, aunque lo cierto es que pienso en ti siempre. Tendría la bitácora monopolizada con tu ser y no creo que eso te gustase, así que voy variando para no aburrirme. No no, no es que me aburra hablar de ti cada día porque sabes que no es así, lo hago siempre, incluso calladamente. Aún sin estar físicamente presente en mi día a día, te siento, supongo que es otra manera de mostrar tu presencia.Lo vas a estar siempre, créeme y ya sé que el mes que viene harán dos años pero aunque pasaran siglos y yo viviera, no te olvidaría nunca. Es imposible. Mira hoy navegando me encontré con ese gif animado, en él se ve una vela y un rosa. La vela me gustó porque representa tu luz, esa luz que me regalas y haces que tenga muchas ganas de vivir. No se luchó en balde, aprendí mucho de ti y aunque a veces tengo algo de remordimientos por aquellas discusiones tontas que tuvimos, sé que entiendes que no fue con maldad, para dañarte, eso forma parte de la convivencia. Como cuando te decía que estaba cansado, no estaba cansado de ti, sino de la situación. Uno es humano y tiene sus momentos, como tú tenías los tuyos, pero no por eso dejé de ayudarte como tu me ayudaste a mi aunque pensaras a veces que era mejor que te murieras porque te sentías inútil y un peso para mi.
Ya has visto que eso no es así. A veces es un infierno el dolor que siento porque no puedo abrazarte, no puedo besarte, no puedo hacer nada para sentirte físicamente como tanto me gustaba. Te abrazaba y sentía como nuestras almas se unían, de verdad, nunca te lo dije para que no pensaras mal. Aunque hubieras acertado.
Estuve muchos años abrazándote de esa manera, tu me decías: ¡¡Ayyy, qué pesado!!, y a mi casi se me caían las lágrimas porque sabía que no iba a disfrutar toda mi vida de ti.
Aún no sé cómo estoy superando poco a poco tu ausencia, de verdad que no lo sé. Muchas veces te hablo ‘calladamente’ y te digo, lo sé mi niña, sé que tu quieres que sea feliz y vaya hacia delante porque volver hacia atrás es imposible. Pero hay momentos que cuesta tanto sonreír. Y lo hago, lo hago pero este dolor me carcome el corazón, vuelve a irrigarse de vida, de luz, pero cuando llegan estos días, siento como se enfría y se va resquebrajando.
No te preocupes ehhhh, estoy bien, sólo que intenté no decir nada, callarme, pero no he podido. Te dejo también la rosa de Charo. Las mías como siempre te las lancé a ese mar que tanto te gustaba, aunque más te gustaba el sol, estabas preciosa cuando te ponías morenita, en serio, con esa piel tan suave y brillante. Esa piel tan llena de vida, esa piel que tanto añoro, esa añoranza que nadie logrará que deje de sentir por ti.
T’estimo rateta meva.
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dimecres, abril 28, 2004
Ayer fue una de esas raras tardes tranquilas. Los pacientes vinieron en un cuentagotas continuo, sin agobiarme y sin darme tiempo a aburrirme. A eso de las 6 llegaron Nelly y su biznieta. Nelly es una mujer de unos 70 y muchos años con una tremenda historia familiar a sus espaldas. Alta, de complexión atlética solo demuestra su edad en las arrugas que la vida dejó en su cara y esa mirada de haberlo visto todo. Su pequeña, como ella la llama, es una ardilla de unos 3 años, mucho más alta de lo normal para su edad ... saldrá a su bisabuela. Regordeta y con el pelo en grandes bucles, te mira desde esos enormes ojos negros y te desarma. Se llama Nelly como la "iaia".Cuando les tocó el turno entraron como siempre hacen, sin casi prestarme atención. La iaia pendiente de la pequeña y la pequeña mirándolo todo con desconfianza. Tras unos minutos en los que revisé los bronquios de la iaia, veo k la niña se esconde entre las piernas de su abuela pegando tirones a la pernera de su pantalón. Nelly se ríe y me da un muñeco.
- Es que se ha pasado la tarde llorando, es una niña muy sentida ¿sabes? Se dio cuenta de que BB (así llama ella a su muñeco) no abre los ojos y cree que está malito. Le he dicho que se viniera conmigo, que la doctora lo curaría.
Me quedo mirando el muñeco de trapo y cabeza de plástico que tengo en mis manos y lo entiendo todo. BB tiene los rasgos pintados, y los ojos se los dibujaron cerrados. Nelly, la pequeña, me mira con su carita de luna y me oigo a mi misma decirle.
- Mmmmm ... espera aquí un poquito que me llevo a BB a la sala de los bebés para curarle sus ojitos -Y con las mismas me salgo a admisión.
Le pido a la enfermera un rotulador negro y con mucho cuidado, mientras le digo lo que pasa, dibujo a BB unos ojos risueños, con grandes pestañas, como los de Nelly. Entonces caigo en la cuenta de que en la sala hay cuatro pacientes que me miran divertidos ... jajajajaja menos mal que me conocen y están acostumbrados a mis locuras.
BB me quedó precioso, así que entro en mi consulta y le digo - Mira Nelly, ¡¡curé a BB!! - La iaia no puede evitar la carcajada a ver los ojos pintados, entonces me doy cuenta de que no usé un indeleble y le digo a Nelly la ardilla que no le toque los ojitos, que aún están algo enfermos. La niña, que es niña pero no tonta me dice - ¡¡Pintados!! - Pero me sonríe. Y su cara se llena de hoyuelos que me hacen olvidar si por estas cosas voy a perder seriedad frente a mis pacientes.
Hoy las vi al salir del centro, y la pequeña me mandó un beso desde el otro lado de la calle. Y pensé cómo un paciente sin pulso ni tensión arterial había dado color a la tarde.
ESCRITO POR ANDAYA
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Bueno hoy estamos de estreno, quien haya leído alguna vez los comentarios, se habrá topado con alguien muy especial (no digo que el resto no lo sean ehhhh) llamada de nick ANDAYA. Pues bien, como verán, no sé bien cuantos posts dejará en mi bitácora, todo un lujo, pero lo cierto es que es para mi un honor presentaros su espacio ANECDOTARIUS GALENUS, ella eligió el nombrecito.Como se ve, se trata de una mujer muy sencilla con ideas planas. Os recomiendo que la conozcáis, yo hace más de un año que lo hago y sigo sin conocerla del todo. No os aburrirá. Su dureza traspasa la pantalla y su dulzura llega al alma.
¿Con una presentación así os la vais a perder? No lo creo. Bueno no me lío más, hoy la estrella es ella, seguro que os iluminará con una sonrisa vuestro rostro, sino es así, las reclamaciones a mi, por favor.
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dimarts, abril 27, 2004
Leía en un artículo que los poetas mueren antes que el resto de los escritores. Esto puede dar a entender dos cosas, que los poetas son gente más bien enfermiza o que son personas que viven rápido e intensamente, así que a los 40 o menos, deciden acabar con su vida porque piensan que ya lo han vivido todo, al menos lo que vale la pena. Ya ya, hay poetas vivos de más de 80 años, como es mi adorado Benedetti. Pero también es cierto que Bécquer murió joven, Dylan Thomas, Sylvia Plath, y alguno más que no recuerdo, es que estoy vago. No está mal para presentar el tema del que quiero hablar ¿verdad?
Cuando alguien decide escribir es porque tiene cosas que decir. Uno no escribe para no decir nada, incluso gracias a una fotografía se puede transmitir un mensaje, aunque es más difícil de captar a no ser que se conozca a la persona que la puso. Igual que ocurre con la pintura, si tu no conoces la vida de su autor, su obra a grandes trazos, jamás disfrutarás de ese cuadro, ese mismo que está frente a ti, aunque puedes interpretarlo libremente, pero eso ya queda en manos de aquellos que tienen algo de imaginación.
Esa gente que vive del arte (aunque sea anónimamente), no respira oxígeno, respira la vida misma, tienen una sensibilidad prodigiosa, da gusto hablar con ellos porque siempre tienen algo que decir, te hablan de todo sin ser sabios, y es que con la curiosidad se aprende mucho.
Son personas que reflexionan mucho, tal vez por eso envejecen antes. Ese término, envejecer, no lo utilizo para asignar una especie de desgaste a esta gente, al contrario, lo utilizo como sinónimo de sabiduría. Seguramente que si alcanzan los 80 o más años, su cuerpo es más bien un deshecho mientras que su corazón y alma, una constante fiesta. Son los más vitalistas del mundo y con ello no quiero decir que sean amantes de grandes fiestas, disfrutan incluso con un sereno paseo o una sentada frente al mar.
Les envidio, sí. Me gustaría ser un poco como ellos, vivir al máximo para morir al mínimo. Sería una muerte breve y dulce, para no hacer sufrir a nadie. Tremendos recuerdos dejaría en los vivos, mientras yo me iría sonriendo con ganas de volver a vivir, otra vez.
PD: si algún artista se reencarnara, haría verdaderas obras maestras, ya que hubiera aprendido de sus anteriores errores. ¿Será Dalí la reencarnación de Miguel Ángel? Claro que ya el segundo fue un maestro.
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dilluns, abril 26, 2004
El fútbol es para algunos como una enfermedad, necesitan una pequeña dosis diaria, sea a través de los periódicos, radio o televisión, para no caer en el mono. Cuando alguien no conoce algo sobre tal o cual jugador, se le trata como si fuera un extraterrestre. ¿Quien no conoce a Beckham? ¿Ronaldo? ¿Ronaldinho? ¿Maradona? A los primeros nos los encontramos por todas partes y no sólo en un terreno de juego. Nos invaden los grandes dientes de los dos brasileños a través de anuncios de televisión, vallas publicitarias, es un negocio y ellos tienen pocos años para poder ser rendibles.El rubito es un fenómeno publicitario, no sólo vende su imagen a una conocida empresa de móviles, sino también a una bebida, una marca de ropa, gafas, yo que sé, y paso de nombrar nada porque a mi no me dan ni un duro por mencionar a esas empresas, claro que todo es cuestión de las masas que te siguen y a mi me siguen cuatro gatos y gatas pero de una calidad humana impresionante (jajajajaja ... a eso se le llama publicidad política).
He leído en varios foros cómo los seguidores de Maradona defendían el honor de este ex-jugador a uñas y dientes, en contra de los que le critican por su ‘mala vida’. No me voy a poner a analizar nada sobre lo que ha hecho o no este señor. Lo que sí es cierto es que mientras estuvo en activo y alejado de las drogas (o al menos eso parecía), a muchos nos hacía volar con sus diabluras con el balón, pero desgraciadamente y nadie me lo puede negar, pasó de ser el antidroga a ser el prodroga. Es una lástima lo que le está pasando, hay gente que no es capaz de asumir su fama, le llega mala gente que sólo les motiva el interés para aprovecharse de él, con lo cual lo van hundiendo con bonitas palabras, halagos ...
Ayer hubo uno de esos partidos que mueven masas, incluso a mi, soy socio del Barça aunque no fanático, soy de los llamados críticos. Pero he de reconocer que ayer me alegré de la victoria de mi equipo. Ganar al Real Madrid, con todas sus estrellas o sin ellas, siempre es un placer; lo mismo les pasa a ellos. Lo que nunca entenderé es el por qué algo que empezó siendo una fiesta, después de tantos años sin poder celebrar nada con la sección de fútbol, acabó con nueve detenidos y varios destrozos en el mobiliario urbano.
Está claro que esa gentuza no sabe lo que es el deporte, no han entendido aún que con la violencia no vamos a ninguna parte. Gracias a esos actos salvajes, el Ayuntamiento puede decidir cortar las Ramblas para así evitar a esos vándalos, con lo cual, la fiesta quedaría en parte mutilada. Hoy también se ha celebrado el juicio de esos imbéciles (y diría más) que para celebrar un título del Real Madrid, mutilaron la mano de la Cibeles.
En fin, me quedo con la alegría del deporte, porque para tristezas, ya tenemos de sobra en nuestro día a día.
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divendres, abril 23, 2004
Podría hablar sobre la leyenda de St. Jordi (San Jorge) o sobre el significado de esta fiesta pero prefiero acercaros a lo que conozco, a Barcelona, donde sus Ramblas (un paseo larguísimo) se llenan de rosas y mesas llenas de libros cubiertas con la senyera (bandera catalana). Muchos pensarán que no será un día laborable pero no, se trabaja como cualquier día. Es festivo por nosotros, la fiesta está en la calle con el olor que impregnan las rosas y los libros. Cada uno hace lo que puede para poder ir al barrio o a algún paseo y disfrutar del espectáculo. La verdad es que quien lee habitualmente no compra justo este día, aunque a veces como pasa cuando vas a un supermercado, basta con estar allí mirando los libros para que te seduzcan y acabes comprando alguno.
Para ellas es un día maravilloso, les regalan rosas por todas partes: en el trabajo, el taxista, en el mercado, en el banco … y claro está, las mejores flores le llegan por parte de aquellos que más aprecia. Siempre pensé que una tradición así debería de ser universal, no sólo quedarse con el libro. ¿Os imagináis que en todo el mundo hubiera rosas por las calles?
Cuando llega St. Jordi (caiga el día que caiga) te levantas con una sonrisa, sabes que en casi todas las esquinas habrá gente vendiendo rosas, que cuando pares en un semáforo en vez de ofrecerte pañuelos de papel te ofrecerán rosas. Las ves a ellas con una gran cara de satisfacción, abrazando sus rosas, mimándolas, se sienten queridas, tengan o no pareja. Parece como si ese espíritu navideño volviera de nuevo pero con un aire menos comercial y más cultural.
Estaría horas y horas hablando sobre esto. ¡¡Y es que es mi santo!! ¿Cómo no voy a estar contento? Me gusta mi nombre, claro que sí pero más me gusta saber que justo hoy en mi tierra hay una festival perpetuo de rosas, ríos de gente y gente que combinan el papel con los pétalos. Soy muy afortunado, si algunos dicen que cuando nací hubo una fiesta, puedo decir que hoy al nombrarme, muchas olerán a rosas.
Feliç dia de Sant Jordi per a tots!!!!!!!!!
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dijous, abril 22, 2004
¿Donde está el límite en el humor? Me explico, todos (imagino) hemos recibido bromas pesadas, las cuales cuando hemos reaccionado con mal humor siempre nos han dicho aquello de que: no te enfades hombre, si sólo es una broma. Anda, anda, ríete. Pero tu has continuado con la cara semejante a la que tiene un bulldog. Claro que yo también he hecho bromas pesadas, como el levantar a alguien de la cama con un grito por ejemplo. Si nos pusiéramos en el lugar de la víctima tal vez ni se nos ocurriría hacer según qué cosas.Pero llevo unos días que mejor no miro el correo. Hace dos días recibí un chiste en el cual se comentaba cómo diferenciar a un terrorista de cualquiera de nosotros. El terrorista en cuestión era islámico, y las instrucciones eran que las mujeres fueran desnudas a la oficina (porque la religión musulmana prohíbe a los hombres ver sin ropa a cualquier mujer que no sea su mujer) y los hombres detrás de ellas con una cerveza en la mano (por aquello de que los musulmanes más acérrimos no pueden beber alcohol). De paso, para no confundir a ningún gay con un terrorista, por la cara de asco que pondría al ver tal espectáculo, … bueno no recuerdo cual era el sistema para diferenciarlo, pero da igual.
Supongo que ahora veréis por donde van los tiros. No entiendo cómo puede haber gente que encuentre a esto gracioso. Yo debo de ser gay porque también miraría con cara de asco algo así. Primero es xenófobo, llama a todos los musulmanes terroristas; segundo, es homófobo, trata a los gays como diferentes; y tercero, el único que me da asco es quien se haya inventado algo así.
Por si fuera poco, acabo de leer que en e-bay alguien subasta a una niña por un euro. El titular de la noticia es: ¿bromista o criminal? Puede que para algunos sea algo exagerado pero para mi no, o tal vez sí, seguramente que el autor de tal subasta (ya sé que no es real) carece de cerebro o el que tiene debe de tener el tamaño igual al de un virus.
Si quieren hacer bromas, en vez de fijarse en aquello que les es ajeno, mejor sería que se subastaran a si mismos, a ver quien daría nada por ellos, vamos es que ni regalados querrían saber sobre semejantes personajes, o empezar a pensar qué diferencias hay entre un imbécil inútil y racista, y una persona normal.
He dicho. GRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR.
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dimecres, abril 21, 2004
El 30 de enero de 1972, pasó a la historia como una de las mayores matanzas cometida por militares sobre civiles. Sucedió en Derry (Irlanda del Norte) y aunque han pasado ya varios años, la memoria perdura en cada irlandés católico, aunque imagino que también protestante e incluso inglés. La banda de rock U2 popularizó esta historia con su canción Sunday Bloody Sunday, millones de jóvenes la corearon y tal vez empezaron a tomarse en serio aquello tan lejano para ellos que se llamaba política.En aquella masacre murieron 14 personas de todas las edades, la mayoría adolescentes. Los culpables fueron algunos de los integrantes del Regimiento Paracaidista británico. Antes de este hecho, las Fuerzas de Seguridad arrestaron a 300 hombres en este lugar sin haber sido acusados de ningún delito, les retuvieron en un campo de retención tal y como está ocurriendo hoy día en Guantánamo. Ante este hecho, en el norte de Irlanda, miles de personas salieron a la calle para protestar ante este abuso de poder. Y así se siguió hasta la terrible fecha.
Ninguno de los fallecidos iba armado. El odio genera odio, así que muchos jóvenes al ver que las manifestaciones no servían para nada y que incluso podían morir, decidieron unirse al IRA. El propio gobierno británico, gracias a la utilización de la fuerza armada, se derrotó a sí mismo, dando la victoria al terrorismo.
¿Os suena de algo?
Siguiendo con la historia, un tribunal de Investigación bajo el mandato del Jefe de Justicia de la Cámara de los Lores, Lord Widgery, dijo que los soldados eran inocentes a pesar de su actuación ya que quienes les habían provocado, habían sido precisamente los mismos manifestantes. La marcha no había sido permitida y la hicieron.
Así que esta conclusión exacerbó aún más los ánimos ya encendidos de los irlandeses del norte y millares de personas que habían respetado desde siempre la ley, se apartaron de ella.
El proceso de paz empezó a gestarse a mediados de los noventa, desde 1998 se vuelve a investigar todo lo acaecido en esa fecha bajo la dirección de Lord Saville. Hasta el año que viene no se sabran los resultados, los irlandeses no se fian del resultado pero sólo les cabe una cosa, esperar.
Mientras tanto, el Ejército británico y los funcionarios de la Administración se niegan a responsabilizarse de lo sucedido a pesar del paso del tiempo, que según dicen, todo lo apacigua. El Ministerio de Defensa incluso ha querido obstruir la investigación de Saville. Algunas armas que fueron utilizadas ese Domingo Sangriento han sido destruidas para que los forenses no puedan examinarlas. Cientos de fotografías que habían sido tomadas por los fotógrafos del Ejército en Derry, han desaparecido misteriosamente. Los oficiales y soldados de entonces repiten una y otra vez que no recuerdan qué ocurrió, además de negarse a decir la verdad.
Los años pasan y las historias se repiten. Dicen que precisamente la memoria histórica es muy útil para no volver a caer en los mismos errores pero lo cierto es que toda esta historia que ocurrió en 1972, antes de nacer yo, la he visto en otros países, otros años, otras culturas con el mismo resultado. Es triste pero me aferro a la esperanza de que podamos algún día hacer realidad aquello que dicen desde ... no sé cuando, tal vez hace siglos, trabajemos para vivir en un mundo mejor. Al menos ahora tenemos libertad de expresión, sino yo no podría colgar este post.
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dimarts, abril 20, 2004
Alguien me comentó ayer que estaba muy triste por la matanza de las focas, que no deseaba ser humana y sí animal. Dijo más cosas claro pero resumiéndolo en una frase, creo que esa sería la correcta. Lo cierto es que quien haya visto las imágenes de tal matanza se habrá quedado frío, helado, caliente, hirviendo, y es que ante esas acciones sin sentido se vuelven locos los tuyos.Tengo entendido, porque no soy un experto en pieles (bueno, ni en eso ni en nada), que las llamadas ‘sintéticas’ son iguales en tacto a las ‘verdaderas’, sólo que su precio es mucho más bajo. Naturalmente algunas damas y caballeros, se tiene que hacer valer poseyendo lo más caro del mercado, los coches más caros, los pisos más caros, las casas más caras, van a los restaurantes más caros, a las discotecas con entrada exclusiva, … y claro, los abrigos tienen que ser también los más caros, esos son los de piel natural.
Todos sabemos qué ocurre antes de que ese abrigo llegue a manos de cualquier comprador. Éste se encuentra con un producto que es una maravilla, claro que sí, la piel de esos animales es un lujo, una joya, pero con el animal vivo, al menos para mi. Muerto el animal, la piel seguro que pierde brillo, suavidad, pero para eso están los productos químicos adecuados para dejarla como si el dueño, aún respirara. Tras ese abrigo se han utilizado cientos de animales, si el animal es más grande, tal vez cinco, quien sabe. Todo para que el señor o señora luzca la mejor de sus sonrisas en un abrigo que sólo se pondrá ese invierno, ya que el resto de estaciones hace mucho calor. Seguramente que sólo ese año, el año próximo se comprará otro y al siguiente, otro y otro y otro. Si seguimos sumando los abrigos que una mujer u hombre utiliza durante toda su vida, podríamos contar alrededor de tal vez, 50 abrigos. Imaginad cuantos animales ha asesinado indirectamente ese comprador.
¿Mejor no pensar?
Pues eso creo que es lo que hacen es@s figuras. Qué poco amor deben de tenerle a la vida si sólo se preocupan de su imagen exterior, ni piensan en todo lo que ocurre antes de que ese producto llegue a sus manos.
En fin, que les den. Ojalá en las escuelas empiecen a enseñar los pasos que se han de dar antes de tener un abrigo en una tienda, tal vez en un futuro, al no tener clientela, cierren ese mercado y dejen vivir a las focas y cualquier animal en paz.
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diumenge, abril 18, 2004
Vamos allá, ya se acaba otro fin de semana más y me estoy riendo, en serio, me estoy riendo, no porque se acaben tan preciados días, sino porque este fin de semana me dio por comprarme un doble CD llamado ABBA Forever, eso sí, antes me lo bajé ya que no me fiaba. Y la verdad, no es que sea la gran maravilla musical del año, pero voy a ser sincero, como siempre, a mi me gusta, me lo paso bomba escuchándolo.No sé si es porque me recuerda a mi infancia e incluso algunas películas como La boda de Muriel, o porque sencillamente es la clásica música poppy (no sé cómo se escribe, disculpen) que te entra sin enterarte, acabando al final tarareando el estribillo (sin letra claro).
Creo que la Coca Cola que me estoy tomando me está afectando a las neuronas más de lo normal. Para que luego digan que no es una droga ¡y de las duras oigan!
Bueno a lo que iba, en ese doble CD encontraréis a gente de ayer y de hoy. Ahora precisamente estoy escuchando a Madness versionando Money, Money, Money. ¿No me digáis que no son geniales ABBA? He dicho esa canción y estoy seguro de que más de un@ ya la ha empezado a tarear. Como la de Dancing Queen o Fernando (hay una versión sueca creo que es, que me hizo reir de lo lindo) o Chiquitita o Nur Sieger Stehn Im Licht, ¿qué esa no la conoces? No puede ser, debes de ser el/la únic@ que no lo conoce, todo el mundo sabe que después de ‘Waterloo’ esa es la más conocida de ellos … jajajaja.
En fin, es un placer encontrar a Mike Oldfield, Men Without Hat, Tanita Tikaram, en este CD. Ya sabéis que en los países anglosajones hay una auténtica fiebre ABBA, por tener, tienen hasta un musical. Dicen que la rubia, Agneta, ya tiene un nuevo trabajo, y eso que dijo que no volvería a cantar. En Australia viví la ABBAMANÍA, es una locura, en serio, son una especie de dioses, igualados al mismo Elvis.
Lo dicho, si alguien quiere pasar un rato agradable sin pensar, estos dos CD’s harán que paséis un rato delicioso. Eso sí, si os gusta. No sólo hay blues, jazz, soul o clásica, que me encantan, mi lado pop también existe y ellos siempre van a estar en mi memoria musical.
PD: no iba a seguir pero me estoy muriendo de risa con I do I do I do I do I do, que si alguien ha visto La boda de Muriel, antes citada, me entenderá la reacción .. jajajaja. MCarmen, sé que pensarás que tu hermano está loco de remate pero, ¿lo pasamos bien con esa escena verdad? T'estimo rateta meva ...
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divendres, abril 16, 2004
Empieza una nueva etapa política en España, ya no me puedo fiar en la ilusión que parece ser, se respira en ésta. Bueno, para los que siguen al PP, está claro que no pero ni ellos ni los que siguen al PSOE son mayoría, los que realmente mandamos somos aquellos que no tenemos ningún partido. Se demuestra siempre que votamos y decidimos. Unas veces puedes votar a unos y otras veces a otros, no precisamente al PP o al PSOE, a cualquiera.Le deseo (aunque no me lea) muchísima suerte a Zapatero, se puede decir que tendrá que empezar de cero a juzgar por sus promesas. Ya sé que los políticos prometen pero luego casi nada cumplen. Como aún no ha empezado, mañana se le nombrará formalmente como nuestro presidente, le daré un tiempo para ver si me convence o no. Soy uno de los que le votó asqueado con tanta manipulación. Mi decisión ya estaba tomada antes del 11-M, así que aunque es cierto que el vuelco electoral se produjo a causa del terrible atentado, también sé que muchos iban a votar a este partido por Irak, por el Prestige, y algunas razones más.
No hay gobierno perfecto, no hay presidente ideal como no hay persona perfecta ni ideal. Pero sí tiene una única responsabilidad, el llevar a nuestro país por un camino seguro y alegrar nuestro futuro, ahora tan negro. Y es que sino hay alegría, no hay ideas, no hay empuje ni fuerza.
Así que, señor Zapatero, alegre esa cara (sin mostrar esa ridícula y falsa sonrisa de algunos) y sepa que si lo hace bien, ganará más votos dentro de cuatro años, usted y su equipo se los han de ganar, ya vio que el pueblo, aunque a veces peca de pasional, no es nada tonto.
PD: uffff, no sé donde estaré dentro de cuatro años pero espero leerme y sonreír, señal de que las cosas van bien
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dijous, abril 15, 2004
¿Se puede a través de una carta reflejar el alma? Es difícil, lo sé, pero no imposible. Sólo hay que dirigirla hacia una persona que entienda lo que quieres decir, más allá de las palabras, eso es más difícil aún. Vivimos en una sociedad plana, cómoda, donde lo que más éxito tiene es aquello que puedes consumir con rapidez.Una carta requiere mimo, cuidado, delicadeza, se la ha de querer antes de mandar, incluso sentir una punzada cuando la vas deslizando por la ranura del buzón, preocupado por el destino de ésta. ¿Llegará o no a la dirección indicada? ¿Se perderá? ¿Conocerá a un sobre seductor y se irá con él? Pero al final la dejas y confías en ella, confías en que hará su trabajo, llegar a esa persona a la que le son dedicadas todas esas palabras plasmadas en esa hoja algo rugosa, de papel reciclado, de 11 años (buena cosecha la del 93).
Pasan los días y te consume la impaciencia. Sabes que en dos o tres días la recibirá pero se te ocurrió mandarla justo un día antes del Jueves Santo, el Viernes fue fiesta, el Sábado como si así fuera, el Domingo todos descansan, el Lunes era Pascua. Martes ya llegó, imaginas que ya ha llegado a la oficina central de Correos, el Miércoles debe de estar de camino hacia el país o provincia al/la cual se dirige. Y cuando ya piensas que llegará la semana que viene o que tal vez alguien la secuestró, el Jueves te dicen que ya la recibieron.
Sonríes, sonríes porque sabes que a la otra persona la harás sonreír también. No es una carta cualquiera, en ella no dices nada especial pero sí, lleva parte de tu alma, se la has regalado porque … ella te la regala cada día que pasa también.
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dimarts, abril 13, 2004
Es tremendo cuando te viene alguien diciendo que le ha dejado la persona con la que ha convivido durante más de media vida, quien fue su primer amor y según él, el último. Ahora mismo es una persona perdida, vaya a donde vaya todo le recuerda a ella, sabe que no la va a volver a recuperar y por dentro se siente vacío.No sé bien qué le ha pasado pero estaba destrozado. Me ha llorado, un hombre de unos 66 años, fuerte, testarudo, siempre de buen humor, hoy me ha llorado y casi me hace llorar a mi. No le culpa, dice que él fue quien le falló, que la ha tenido descuidada, que no le ha hecho caso y al final se cansó. Lo cierto es que cuando una pareja rompe siempre se ha de escuchar las dos versiones pero parece ser que en este caso, él sabe bien por qué le ha perdido.
Y me pregunto: ¿por qué siempre uno de los dos tiene la culpa? ¿acaso la pareja no la forman dos? Ya sé que a veces sí es cierto que uno de ellos es quien aboca la relación al fracaso, pero otras veces tan sólo se enfría, ya no hay esa chispa o sencillamente, ya no hay nada qué compartir. Cuando ambos deciden no separarse porque no desean estar solos, mala cosa, al final hay discusiones, se maltratan psicológicamente echándose en cara todo lo que le ha hecho, tanto uno como otro. La convivencia es insufrible, hasta que incluso en eso, ellos se cansan, volviendo a un estado latente, insufriblemente plano, vacío … tan vacío como se siente ese hombre.
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dilluns, abril 12, 2004
Los más afortunados habrán salido esta ‘Semana Santa’ a algún lugar sagrado de descanso. Espero que todo el mundo haya regresado sano y salvo aunque sé que algunos se han quedado en el camino desgraciadamente, tanto en el de ida como en el vuelta. Qué manía tienen algunos con correr cuando precisamente de lo que se trata en estos días de reposo, es de lograr algo de tranquilidad en nuestra vida, aunque sea divirtiéndonos, pero jamás matándonos.Tengo la gran suerte de poder decir que he sido uno de los muchos privilegiados que ha vivió hace tres años, la Semana Santa andaluza. No soy creyente pero me contagiaron los que sí lo eran, la emoción y pasión al ver cada paso. Otros habrán decidido irse a esquiar y aprovechar las últimas nieves. También se puede pasar estos días en casa y hacer pequeñas salidas, tanto al mar como a la montaña (aunque no sé yo qué tiempo les habrá hecho).
Y otros poquitos, se habrán ido fuera, por ejemplo, a Italia, para admirar el famoso Ponte Vecchio, en la artística Florencia. Ya sé que es un tópico hablar sobre esta ciudad y decir que es hermosa pero es que lo es, ¿qué hay de malo?
Este puente tiene una curiosa historia, la he recordad al leer una noticia sobre la exhumación de los cuerpos de 49 miembros de la poderosa familia Medici, para conocer su vida y su muerte. Ya sabéis que algunos de ellos fueron asesinados pero no se sabe en algunos casos, como. Más tarde vendrá la poderosa maquinaria hollywodiense para hacer de esta historia una película. De hecho son dos universidades estadounidenses quienes han encargado este estudio.
Bueno que me lío, como iba diciendo (aysssss qué muletilla más vieja utilizo), este es uno de los puentes que cuelgan sobre el río Arno. Lo construyeron, como no, los Medici, conecta el Palazzo Pitti con la Galleria degli Ufficci, y bajo él, existe un pasadizo por donde éstos pasaban para no mezclarse con la plebe, de esa manera cruzaban de palacio a palacio, sin salir de casa. Pero arriba la actividad era bien distinta porque era utilizado por pescaderos, carniceros, … a modo de mercado, pero un decreto real prohibió a estos colocarse en el puente porque hacían que apestara (recordad que es un puente cubierto). En su lugar se colocaron joyeros y orfebres, como hoy día.
Antes habían más puentes que cruzaban el río pero tras dos guerras mundiales fueron demolidos. Afortunadamente no explotaron unas cargas puestas por los alemanes, así que se convirtió en el único puente de Florencia.
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diumenge, abril 11, 2004
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dijous, abril 08, 2004
Aprovechando de que vivo solo y no puedo provocar ninguna catástrofe he hecho mi particular ‘mona’ de Pascua. No sé cómo habrá salido, pero en cuanto la pruebe ya comentaré algo. La verdad es que me encanta el chocolate, así que he bañado el bizcocho en una capa bien espesa de ese gran producto que existe gracias al cacao. Qué gozo ver esas cascadas que iban cayendo por el borde del pastel, no he tenido ni que pasar el pincel, ha quedado bien fino.Y es que el chocolate es un manjar de dioses, espero que no me siente mal porque ya se sabe que los que vivimos por aquí abajo somos tan solo humanos. Intentaré evitar que la gula me seduzca porque sino ya me estoy viendo haciendo una visita a urgencias con terribles dolores de estómago.
Creo que ha quedado claro mi adicción al chocolate. Sí, lo confieso, soy ‘chocolateinómano’. Me levanto y en vez de hacerme café con leche, me tomo mi Cola Cao como cuando niño y acabo el día de igual forma (aunque reconozco que últimamente me he vuelto algo vago y no me hago la leche, jo, mamá, ¿donde estás?).
Si alguien quiere conquistarme lo tiene bien fácil, soy un chico fácil, fácil para aquella que se muestre como un bombón (no que lo sea).
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dimecres, abril 07, 2004
Me encantaría saber de todas las mujeres que leen la bitácora (alguna habrá digo yo), quien es la valiente de decir la verdad, y es que cuando niña andaba loca por ese flequillo, jajajaja. Por si hay alguien que no lo sabe, es decir, todo aquel que no sea español, mexicano o argentino, se trata de un sex-symbol español, aunque han pasado algunos añitos, estoy seguro de que más de una habrá bajado la mirada reconociendo que una de dos, o estaba algo enamoradilla de él o le daba muchísima rabia viendo lo creidillo que era. Tengo que reconocer que unos pasos de baile de él quedarán para siempre en mi memoria, de hecho lo imitaba. ¿No os acordáis? Era aquello de mientras bailaba iba mirando sus pies de lo bien que lo hacía, jajajaja.¿Y qué decir de su flequillo? Miles de desmayos provocaba cada vez que se lo apartaba de su cara. Por cierto, uno de los misterios mejor guardados de ese grupo llamado PARCHÍS, es la supuesta relación entre él y una de sus componentes, siento decir que aunque fue efímera, sí ocurrió. No lloréis, lo sé, me he guardado este pequeño secreto hasta ahora para que así durante 20 años, pudiérais dormir tranquilas.
No me lo agradezcáis, con mucho gusto lo guardé. ¿Alguna quiere confesar su secreto? Sí sí, tú que me estás leyendo, sé que fuiste de esas que esperaba impacientemente que dijeran algo sobre la próxima actuación en televisión de TINO y el resto de fichas, para secuestrar durante algunas horas la televisión (en aquel entonces sólo había una). Menudos berrinches si coincidía la actuación con el partido de fútbol ehhh.
Bueno, mejor no sigo porque conozco a alguien muy cercano a mi que estaba loca por sus huesos aunque ahora lo niegue, jajajaja.
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