No salgo de mi asombro al comprobar como mucha gente (demasiada) sigue creyendo como anormal el hecho de que dos personas del mismo sexo se enamoren y … ¡oh, Dios mío! … decidan convivir y … ¡es el fin del mundo! … hayan decidido casarse cuando las leyes lo permitan.No voy a entrar en la polémica sobre la adopción entre los homosexuales, de hecho soy alguien que no tiene derecho a opinar ya que yo no lo soy. Y es que con este tema y algunos más, algunos deciden que tienen la verdad suprema, cuando lo único que tienen es el cerebro seco. No se puede ir por ahí defendiendo SU causa y pretender que sea LA causa de los demás.
Tengo algunos amigos homosexuales y no voy a decir que son de lo mejorcito, ya que hay de todo, desde el típico imbécil a esa persona que da gusto hablar con ella. Es que además, no los veo bajo una etiqueta, a mi nadie cuando me mira, comenta: ‘Ey, mira, el heterosexual’. Si es que me tengo que enfadar con razón. ¡¡Estamos en el 2004!!
Cuando me han comentado que han sido agredidos por su condición sexual (no se espanten, eso ocurre y lo saben), yo sólo les puede decir que fascistas habrá siempre, que les da igual quienes sean o el color que tengan, cuando alguien no es como la mayoría y se le considera diferente, es la diana perfecta para esos grupitos nauseabundos que vagan libremente por todo el mundo.
Con lo fácil que sería convivir los unos con los otros.
Por cierto, sigo sin entender el día del orgullo gay, espero que algún año eso desaparezca. Sí que entiendo que es una manera más de manifestar sus derechos civiles, pero … como ocurre con el 8 de marzo, mientras sigan existiendo esos días, querrá decir que el mundo sigue igual de mal.
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dimarts, juny 29, 2004
Los niños, al menos en España, ya disfrutan desde hace al menos una semana, de las vacaciones de verano, hasta mediados de septiembre tienen todo el tiempo del mundo para hacer aquello que supuestamente no pueden hacer durante el resto del año.Hoy recuerdo con una gran sonrisa, cómo transcurrían las primeras semanas hasta que llegaba el día en que iba con mis tíos a l’Escala, a Guardiola o a Taradell, por ejemplo. Mi madre me compraba unos libros para que trabajase por las tardes. Entonces en casa de mis padres había un balcón, cogía la persiana, la empujaba hasta la barandilla y ese era mi toldo. No había aire acondicionado así que la única manera de no pasar tanta calor era de esa manera. Estaba en la sombra y tenía suficiente luz como para leer y hacer mis ejercicios en mi pupitre.
Hasta más adelante, mis padres no me dejaban bajar a la calle para jugar con el resto de los críos, lo único que podía hacer era juntarme con mis vecinos para jugar con los ‘madelman’, los ‘airgamboys’, al ‘scalextric’, al parchís, a las cartas … Juegos que no hacía falta salir de casa. Luego las cosas cambiaron.
Os hablo de una edad aproximada de entre 8 y 11 años. No recuerdo bien. Entonces, me ponía muy bien puesto en mi pupitre e imaginaba que era el director de una gran empresa. Mi ‘iaio’ me traía un montón de papeles del banco, los cogía y simulaba hacer muchas transferencias bancarias, normalmente a mis clientes los sacaba de los personajes que veía en la televisión. No es que la viera mucho, pero cuando lo hacía, mis programas favoritos eran los dibujos animados y las películas. Las series no tanto.
No sé cómo no me aburría, cada día era lo mismo, después de comer, cogía mi pupitre, iba al balcón, hacía dos o tres lecciones, lo combinaba con mi vida adulta imaginaria y ya a las cinco de la tarde, iba a casa de mis vecinos a jugar un rato.
Hasta que llegaba agosto, entonces me iba con mis tíos, a los que adoraba y sigo adorando por lo bien que se portaron siempre conmigo, y era entonces cuando mi vida social florecía, siempre en la calle, siempre en la montaña, siempre en la playa, siempre jugando, siempre riendo, siempre soñando …
¿Y sabéis una cosa? Si sonreía no era tan sólo por el recuerdo, si sonreía era porque sigo sintiéndome así, recuerdo nítidamente qué pensaba entonces, ahora no juego con papeles, los papeles del banco son reales, ni hago mis deberes con libros, los hago trabajando, y si sonrío es porque me doy cuenta que sigo disfrutando de la vida a pesar de que con los años, más de un revés he vivido.
Uno de ellos me ha marcado la vida …
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dilluns, juny 28, 2004
Canta, oh diosa, la cólera del pélida Aquiles; cólera funesta que causó infinitos males a los aqueos y precipitó al orco muchas al-mas valerosas de héroes, a quienes hizo presa de perros y pasto de aves" (Primeros versos de la "Ilíada", Homero)Supongo que el hecho de no haber leído “La Ilíada” me debería de mermar a la hora de opinar sobre ‘Troya’, pero no lo considero así ya que fui a ver la película, no a leer el libro. Naturalmente que he leído pasajes de la obra de Homero donde predomina la relación entre dioses y humanos, cosa que no se ve en la cinta. Tan sólo se refieren a ellos en contadas ocasiones, restándole magia y humanizándola.
Muchos han criticado este hecho pero creo que cuando alguien decide trasladar un relato a la pantalla, ha de pensar en el tiempo que tiene para contarlo. Así que no estoy de acuerdo con lo que dicen. Centrándome en lo que he visto, siendo sincero, me ha gustado, claro que no es perfecta, pero me ha entretenido y me ha hecho rememorar esas películas que veía de pequeño por la televisión de romanos: ‘Espartaco’, ‘Antonio y Cleopatra’, ‘Quo Vadis’, … y tantas otras.
Wolfgang Petersen ha hecho un gran trabajo en cuanto a las batallas, lo malo es que el guión deja mucho que desear. Nunca llegas a meterte en la trama, te deja totalmente frío. La relación, supuestamente principal, se va diluyendo a medida que van pasando los minutos. Brad Pitt consigue hacerme creer el engreimiento de Aquiles pero no sus emociones, no basta mirar como un tipo duro, ni relajarse en según qué momentos, hay que utilizar todo tu cuerpo para expresarte, así que lo he visto muy acartonado. Y es una lástima, ya que como actor me gusta. Es indudable que Peter O’Toole se come a todo el mundo con su sola presencia, él sí que es un actor increíble y lo demuestra a pesar de salir muy pocos minutos.
Eric Bana, para mi es el mejor de los personajes principales, interpreta a Héctor, hermano de Paris, el cual (Orlando Bloom) no hizo más que recordarme a Légolas, y eso es mal asunto. Helena (Diane Kruger) está correcta pero sobretodo es guapísima, bella bella, aunque me quedo con Saffor Burrows, que no será tan hermosa pero ella sí que me hizo creer su personaje.
Ulises inexplicablemente queda casi en el olvido. Y Brian Cox (Agamenón) me recordó al Joker de Batman, demasiado histriónico para ser un rey, la verdad es que es patético, te preguntas cómo demonios ha conseguido alguien así, vencer a tantos ejércitos.
Ya sé que leyéndome puede parecer que es pésima. Pero no, no es así, os la recomiendo, si os gustan las aventuras épicas, no vais a salir defraudados. Es un gustazo ir al cine y recrearte con tantísimas escenas. Para aquellos que penséis que ‘Braveheart’ o ‘Gladiator’ son muy violentas por la cantidad de sangre que salpica a la pantalla, tranquilos, que aquí no es así, algo de sangre hay, claro, pero no tan explícita.
Por cierto, no sé quien fue el que coreografió las escenas de lucha cuerpo a cuerpo, pero un 10, ya que son innovadoras. Y los trajes de los cortesanos troyanos, esos azules, increíbles, otro 10. Bueno, en general tanto la ambientación como el vestuario son muy, muy buenos.
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diumenge, juny 27, 2004
YO PIENSO EN TI
Yo pienso en ti, tú vives en mi mente,
sola, fija, sin tregua, a toda hora,
aunque tal vez el rostro indiferente
no deje reflejar sobre mi frente
la llama que en silencio me devora.
En mi lóbrega y yerta fantasía
brilla tu imagen apacible y pura,
como el rayo de luz que el sol envía
a través de una bóveda sombría
al roto mármol de una sepultura.
Callado, inerte, en estupor profundo,
mi corazón se embarga y se enajena,
y allá en su centro vibra moribundo
cuando entre el vano estrépito del mundo
la melodía de tu nombre suena.
Sin lucha, sin afán y sin lamento,
sin agitarme en ciego frenesí,
sin proferir un solo, un leve acento,
las largas horas de la noche cuento
y pienso en ti!
José BATRES MONTUFAR
(Guatemalteco, 1809-1844)
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dimecres, juny 23, 2004
Hay un dicho catalán que dice así: "De les tristors, en farem fum…" (de las tristezas, haremos humo …). Recuerdo esos días donde asomándome por la ventana no veía otro bloque frente a mi, sino un castillo rojo, el mismo que veía cuando observaba las cajas apiladas de cerveza, las estrellas pasaban de esas botellas hacia el cielo cuando anochecía y todo lo que me rodeaba lo convertía en algo mágico, estaba convencido de que alguien lo había puesto allí para recordar que los deseos se hacían realidad. Así que no paraba de desear y desear .. soñar y soñar.El día de San Juan era muy esperado porque significaba el principio de las vacaciones escolares, por la tarde, después de comer, recogía trastos viejos y madera para quemar, iba solo, pero me encontraba a muchos más niños, niños de mi propio barrio, a los cuales sólo conocía de vista. Ese día se convertian en mis amigos de faena, queríamos hacer la hoguera más grande que jamás se hubiera visto. Mientras lo apilábamos todo, escogíamos a una especie de guardianes para que ninguno de los chicos del otro barrio nos quitara ni una sola madera, los pobres se pensaban que nos iban a superar .. como si no supieran que cada año nuestra hoguera era la más alta, la más esbelta, la que más llamas avivaba, la más espectacular y bonita.
Ya algo cansado, nervioso perdido por el transcurrir del tiempo, se acercaba la hora de la quema pero antes tenía que ir a cenar. Ese día siempre cenaba deprisa, casi ahogándome, quería volver a la calle para ser un protagonista más de esa noche. Eso sí, antes de bajar siempre tenia de postre mi trozo de coca (con piñones mmmmmmmm) y mi vaso de Fanta de naranja. Quería siempre quemar alguna que otra muñeca de mi hermana, de esas a las que siempre decapitaba (yo), pero ella las defendía a capa y espada y no dejaba q las quemara. Menudo genio y tan pequeña!!!!!! Total esas cabezas eran utilizadas como pelota .. pero bueno .. el cariño es el cariño.
Bajando, veia a mi madre en el balcón, ya anocheciendo, siempre se arreglaba como si los vecinos salieran a verla precisamente a ella, esa noche, ella que se moría de miedo con los petardos, pero que le encantaba ver el fuego. Mi abuela me decía siempre que lo que tenía que quemarse era lo viejo, lo innecesario, todo aquello que me traia malos recuerdos, la verdad es que lo último entonces, no lo entendía ya que no tenía malos recuerdos. Entonces, junto con los vecinos, teníamos que hacer un corro alrededor de la hoguera e ir tirando todo aquello que nos apeteciera hacer desaparecer. Y así se hacía.
Mientras se consumía, los mayores alzaban las copas y brindaban como si fuera Nochevieja, deseándose lo mejor a partir de ese momento, como si esa hoguera les hubiera purificado y se sintieran como nuevos. Los mayores parecían más jóvenes y los pequeños parecíamos más mayores porque gracias a nosotros, la hoguera existía.
De música de fondo se escuchaban los petardos, ufffffff, cómo me gustaba tirarlos, asustar a las niñas pero eso sí, con los más pequeños, cómo me gustaba ya más mayor, flirtear con ellas diciéndoles: "ven ven, que no pasa nada, mira, el cohete más bonito lo lanzarás tú, yo te ayudo" (el cohete siempre era más o menos el mismo claro, jajajajaja).
Las llamas, las últimas llamas, iban muriendo, ahogándose, solitarias porque casi nadie les hacia caso. Era muy pequeño aún así que volvía a casa mientras mis padres se preparaban para ir a la "revetlla". Era cuando cerraba los ojos y de nuevo aparecía esa misma estrella.
Poco a poco fui creciendo y ya no recogía madera, ni trastos viejos, todos los niños del barrio nos fuimos haciendo adultos y la hoguera ya no la hicimos. Preferíamos ir a la playa con los amigos, con nuestra "colla", con nuestra niña, y allí observar y a veces incluso ayudar a avivar la hoguera. Pero antes entre un armario roto y una mesa coja, siempre se intentaba robar un beso a tu niña, que siempre estrenaba algo esa noche, se ponía incluso más guapa de lo que era. Ya pasadas las 12, un nuevo beso florecía entre fuegos artificiales que se creaban entre tanto cohete lanzado por los vecinos.
Me acuerdo bien de ellos, los de mi niñez, mi vecina, la Sra. Luzdivina se arreglaba y desaparecía su cara amargada, mi vecino, el Sr. Eduardo, con lo tímido que parecía, agarraba a su mujer toda sofocada, y se marcaba unos buenos pasodobles. El Sr. Eulalio, no paraba de hacerle bromas a su hija, ayudado por el alcohol y la Sra. Raquel me enseñaba a bailar los pajaritos, cuando ya me dejaban ir a la "revetlla", aunque yo ya me sabía de memoria esos pasos tan difíciles .. jajajaja.
Sorprendía ver a casi todos los vecinos allí reunidos por primera y última vez. Al día siguiente todo volvía a la rutina, y es que la noche de S. Juan, es mágica, para todos.
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dimarts, juny 22, 2004
Ayer comentaba sobre el hecho de que Mercè había visto como un puesto de venta de pirotecnia había sido colocado muy cerca de una gasolinera. Tanto ella como yo, nos dirigimos vía e-mail al ayuntamiento para preguntar sobre este hecho, y mostrar nuestra sorpresa por imaginar que tenían todos los papeles en regla para hacer negocio en ese lugar.
Pues bien, lo cierto es que pensaba que no íbamos a recibir respuesta alguna, ya sabéis cómo son algunos ayuntamientos. Y estoy contento, al menos en parte, ya que esta mañana, a las 11:35, hora española, recibimos el siguiente correo por parte del Servicio de Atención del Ciudadano:
“Bon dia,
L'Ajuntament de Badalona ha rebut el vostre missatge via correu electrònic, el qual ha estat traslladat al departament corresponent de Guàrdia Urbana (934832901), que s'encarregarà de fer les gestions oportunes i de posar-se en contacte amb vosaltres, si és necessari, en un termini màxim de 30 dies.
Aprofitem l'avinentesa per saludar-vos i posar-nos a la vostra disposició per a qualsevol qüestió”
Que en castellano sería algo como:
“Buenos días,
El Ayuntamiento de Badalona ha recibido vuestro mensaje vía correo electrónico, el cual ha sido trasladado al departamento correspondiente de la Guardia Urbana, que se encargará de hacer las gestiones oportunas y de ponerse en contacto con vosotros, si es necesario, en un término máximo de 30 días.
Aprovechamos la brillantez para saludaros y ponernos a vuestra disposición para cualquier cuestión.”
Bien pues imagino que todo quedará ahí, pero al menos hemos movilizado la Guardia Urbana, se habrá dado un paseito por esa zona y les habrá dicho cuatro cosas a los responsables de tal increíble afrenta tanto al sentido común como a la responsabilidad.
Ya ha llegado el verano, al menos en el hemisferio norte, y con él van apareciendo nuevas locuras con amenaza de tragedia. No no, no os asustéis aunque es para asustarse, hoy me he enterado de que en Badalona hay un puesto de pirotecnia muy cerca de una gasolinera, si si, parece increíble ¿verdad? No sé bien cómo puede ser porque supuestamente todos esos puestos de venta están controlados por la autoridad competente que es en este caso (imagino), el ayuntamiento.
Es un lugar que está muy transitado ya que frente a la gasolinera hay un centro comercial llamado MAKRO, donde la gente acude a comprar productos al por mayor.
No sé si alguien ha avisado al ayuntamiento o se ha informado pero está claro que éste tiene conocimiento de tal hecho. Supongo que no ocurrirá nada pero eso mismo pensamos todos, hasta que ocurre. Y a ver quien elude responsabilidades, o mejor dicho, tal vez entonces aparezcan irregularidades por parte del dueño del puesto pirotécnico. Se laven las manos y aquí no ha pasado nada.
Ya veo que cuanto más arriba menos sentido común tienen algunos. Ahora mismo voy a la página del ayuntamiento de Badalona para preguntar qué demonios hace eso ahí. Si obtengo respuesta os lo comentaré y sino es así, también.
Entiendo que se tengan que vender petardos, cohetes, tracas … y mil maneras de representar artilugios cuyo único propósito es explotar, de hecho yo mismo soy un enamorado de la pólvora, me gusta hasta su olor, pero desde que me explotó un petardo encima dejándome un agujero en mi camiseta, les tengo muchísimo respeto (tenía 13 años). Para quien no lo sepa, en Cataluña o mejor dicho, en la mayor parte de la costa mediterránea española se celebra algo que se llama St. Joan (San Juan), donde el fuego y la pólvora son los reyes. Es en la vigilia del 24 de junio más este mismo día y es una fiesta preciosa, tal vez me anime y explique algo de ésta. Pero eso será el miércoles.
Tenía muchísimas ganas de encontrarme con alguna joyita en el cine, así … inesperada. Por fín lo he conseguido, todo porque me encanta el mar y todo lo que le rodea, incluidos los temibles tiburones . Esta mañana vi un cartel donde el elemento principal era la foto de una ballena, pensando que tal vez era un documental, me metí en el cine sin saber de qué iba. Su título, WHALE RIDER (el jinete de ballenas).
Y no me ha defraudado, es como un cuento sobre una niña nacida en terribles circunstancias, ya que su madre muere al dar a luz y también su hermano gemelo, dando origen al drama que nos va relatando ella misma.
Enfocado así parece ser una película más, pero en ella se van desarrollando diferentes problemas que acontecen a la sociedad actual, no sólo a la maorí, sino en todas aquellas culturas cuya base se sostiene sólo en los hombres. Las mujeres tienen el gran problema de no poder integrarse bien a sus tradiciones ya que las apartan a un segundo plano. El muro es muy alto, el salto que tiene que dar para superarlo, enorme. Se enfrentan a siglos de tradición, donde los que siguen rigiendo las costumbres, son ancianos cerrados, obtusos de mente, que no saben mirar más allá sino tiene forma masculina.
En una de las escenas precisamente, se ve como el maestro explica una de las lecciones intimidando a los chicos con la pérdida de su órgano sexual sino hacen caso de lo que dice. Es una escuela creada para que los jóvenes aprendan las costumbres y no se pierdan, naturalmente las chicas, quedan excluidas, a pesar de que una de ellas muestra un apasionado interés por seguir su cultura y vivirla como nadie.
La poesía se respira en cada plano, a cada minuto que pasa, vas entendiendo cada vez más a los maoríes, te va explicando el por qué de cada paso, el por qué de cada lucha, el por qué de cada baile … Es un fabuloso viaje hacia una cultura que nos es a la mayoría desconocida y por tanto, misteriosa. Y qué decir del simbolismo que se refleja en cada una de las escenas de las ballenas.
Una de las metáforas se refleja a través de un motor y una cuerda, más adelante esa misma cuerda aparece sólo que el motor en vez de ser mecánico, se transforma en animal.
Keisha Castle-Hugues interpreta a la niña que es quien lleva todo el peso de la trama y está … MARAVILLOSA. Soy algo crítico con los niños que aparecen en pantalla porque la gran mayoría son cursis y demasiado infantiles, cuando todos sabemos que son inteligentes y muestran a veces una madurez asombrosa. Este año se convirtió en la actriz nominada más joven de toda la historia de los oscars. Como curiosidad, decir que el agente que descubrió a Keisha y a Anna Paquin (El Piano), es el mismo. Pronto la veremos (y ya estoy sufriendo) como la nueva reina de Naboo (Guerra de las Galaxias).
Niki Caro es su directora, desconocida para mi pero con ganas de saber algo nuevo de ella. Muestra su país con realismo, alejada de dramatismos absurdos y sin caer en el error de transformar la película en algo imposible de creer.
Otra curiosidad más para acabar, Keisha nadó entre ballenas sin haberle dicho a la directora que no sabía nadar .. jajaja.
Mañana corro a por la banda sonora, la música que acompaña la película me gustó muchísimo, creo que me estoy perdiendo … mejor corto ya porque os vais a creer que me volví loco y si pensáis eso, estáis en lo cierto, estoy loco por esta película y todo aquello que signifique un canto a la vida.
Fondos de escritorio y poster
¿Os habéis dado cuenta de la importancia que tiene la clase de comida que tomamos? No me refiero a seguir una dieta sana como la mediterránea (la mía desde siempre, por aquello de haber nacido allí mismito, bueno, no en el mar, en su costa, vale vale, cerca de su costa); me refiero a que según lo que comemos cuando estamos fuera de nuestra casa, más o menos alejados nos sentimos de ella.
Somos animales de costumbres y aunque nos traigan un plato especial elaborado con una exquisitez abismal, eso, amigos míos, nos aleja de nuestro hogar. Normalmente como algo así cuando quiero quedar bien, es decir, intento con ese plato demostrar mi cultura culinaria, intentando acertar un buen vino, cosecha de ir comparando unos y otros durante años, bueno, tendré que ser sincero, lo cierto es que lo poco que sé de vinos es gracias a mi ex, la cual fue representante de unas viñas del Penedés. Tuvo que hacer un cursillo para poder hablar con soltura de los diferentes ‘caldos’, y de paso, al ser algo curioso, fui mirándolo también. Lo más divertido fue degustar cada uno de ellos (no todos, pero si la gran mayoría), acabábamos los fines de semana bastante ‘contentos’. Pero para ser un experto aún me falta, he de seguir probando, comparando … y combinarlo con según qué comidas.
No sé si soy rarito pero cuando estoy fuera, me refiero durante una temporada larga lejos de mi hogar, si tengo oportunidad de cocinar en el piso alquilado o pensión o aparthotel o lo que sea, lo prefiero y mi estómago también. No es que cocine de maravilla pero hoy por ejemplo, mis huevos fritos me supieron a gloria. Cuando voy a un restaurante no me atrevo nunca a pedirlos, en todo caso me las arreglo para encontrar alguno que hagan platos combinados, pero no puedo abusar de esos lugares porque al final he de ir al médico por una gastroenteritis descomunal.
Seamos serios, a mi me hace gracia aquella gente que dice que por poco dinero comieron de maravilla y en cantidad. Sigo diciendo que eso es un mito, en todo caso sí hay lugares que siendo un poco más baratos, comes muy bien y con algunas piezas de más. Pero la diferencia no es tan abismal como pretenden hacerme creer. La calidad se paga.
Bueno, pues eso es lo que ha dado el haberme comido mis huevos fritos, tostaditos alrededor y con su yema no demasiado hecha. Si es que es un placer coger el pan, cortarlo, despedazarlo con cuidado, untarlo con el huevo, comer deleitándote con su sabor algo aceitoso, y esa sal que colorea la yema. Después la voy recortando con el tenedor y me voy comiendo la clara, para más tarde dejarme lo más sabroso (para mi). No contento con ello, rebaño el plato con el pan restante, que dan ganas de dejarlo directamente con los limpios de lo reluciente que lo dejo.
Mmmmmmm … me está entrando hambre …
PD: cenar con Madredeus es todo un lujo. Les prefiero a ellos que no a una tonta pelota aunque esté en su país.
Pronto iré a ver ‘Troya’ pero antes quise informarme sobre el contexto histórico de ésta, siempre es interesante saber algo más en según qué películas, más que nada para que no te tomen el pelo. Eso sí, leerme ahora la Ilíada como que es un tema algo peliagudo (aún ando con el Código, y ya veremos cuando lo acabo …).
El año en que acontecen los hechos es en el 1193 a.C., Paris (príncipe troyano) rapta a Helena (reina de Esparta), por amor, cosa que pone de los nervios a Menelao (en algún sitios he leído Meleano, pero eso queda muy feo, jajaja). Y allá que van los griegos (tribus) con sus diferentes reyes, pero quien manda en realidad es Aquiles, el héroe. Y lo dejo ahí para no destrozaros el argumento.
La Ilíada no menciona el final de la película (tampoco digo qué es, eso lo adivináis cuando vayáis a verla). Tan sólo narra 51 días del asedio de la ciudad de Troya, centrándose en la lucha que mantienen Héctor y Aquiles. Así que ésta sería el resultado de una combinación entre la obra de Homero más algunos poemas épicos griegos y la Eneida de Virgilio. El famoso caballo lo encontramos en la Odisea, donde el protagonista es Ulises.
Según dicen, Homero a la hora de escribir sus obras más conocidas, se basó en todo aquello que le llegaba a sus oídos. Es decir, sería como una recopilación de cuentos que el mismo pueblo ya conocía. Por eso hay tantas contradicciones, anacronismos y errores a la hora de relatar tal o cual hecho, armas, batallas, rituales funerarios … Así que quienes critican a la película por esto mismo, antes deberían de criticar al mismísimo Homero.
Incluso hubo épocas en las que se cuestionó su autoría. Lo más gracioso ocurrió en los siglos XVII y XVIII, ya que no creían que éste fuera el autor al ver cómo describía escenas cruentas y violentas en algunas batallas y más tarde, describía delicadamente los sentimientos de Penélope (a eso le llamo yo razonar).
Posiblemente la guerra de Troya fue real, los historiadores creen que fue el resultado del enfrentamiento entre unos estados griegos y la ciudad que controlaba las rutas comerciales de los Dardanelos (Troya). Así que La Ilíada sería como un cruce entre historia y leyenda.
Heinrich Schliemann se obsesionó con Troya desde el mismo momento en que su padre le regaló un libro ilustrado donde se veía a ésta en llamas. Cuando pudo vivir de sus rentas, hizo realidad su sueño, intentar descubrir los restos de la mítica Troya. Primero empezó a excavar en la península de Anatolia. Cavó y cavó hasta encontrar unos restos que parecían haber sido sometidos al fuego y la destrucción. No dudó ni un segundo, era su sueño.
El 14 de julio de 1873, encontró un tesoro de más de ocho mil objetos de oro (copas, vasos, brazaletes y collares). Pensando que pertenecía a Príamo (rey), lo sacó todo de Turquía hacia Berlín. Hoy día creen que Hisarlik sí fue el lugar donde se construyó Troya. Más adelante se descubrió que su tesoro era anterior al reinado de Príamo (mil años antes), pero a pesar de éste y varios errores más, Schliemann fue el único que demostró al mundo, la existencia de la mítica ciudad.
Os invito a leer un interesante artículo del escritor Antonio Muñoz Molina, sobre el olvido que están sufriendo aquellos españoles que lucharon en pro de la democracia, en tierras extranjeras. Me refiero a aquellos que pusieron en juego su vida, o incluso la dejaron, apoyando tanto a británicos como franceses, para deshacerse de esa lacra europea llamada fascismo, representada tanto en Hitler como en Mussolini (aunque también se puede incluir al Stalin).
Hace unas semanas se celebraba el 60 aniversario del desembarco de Normandía. Casi toda Europa estuvo de celebración honrando la memoria de todos aquellos que lucharon y murieron para conseguir una tierra libre de dictadores. Ya se sabe que España fue la gran olvidada, como en ese mismo artículo se dice, nuestros vecinos consintieron que Franco consiguiera alzarse con la victoria, incluso le reconocieron como el máximo representante estatal.
Sería injusto no mencionar que muchos extranjeros, también apoyaron a la lucha democrática en la Guerra Civil. También murieron y dejaron todo lo que podían ofrecer en suelo español. Aunque a ellos sí se les reconoce y se les honra en nuestro país.
Ayer viendo la abstención que hubo en las elecciones europeas, me pregunto si es real el sentimiento europeísta en el continente. A la hora de la verdad cada uno defiende a su país e incluso a su comunidad, jamás se piensa en Europa. Ni siquiera se pensó en la gran crisis de Irak. Los políticos, como siempre, estaban divididos, mientras que el ciudadano de a pie se unía a casi todo el mundo, defendiendo la no intervención militar.
Por eso no me canso de decir, que me considero ciudadano del mundo, alguien muy normal con unos objetivos muy básicos pero difíciles de obtener. Culturalmente está claro que me acerco más a un europeo que no a un asiático, pero sentimentalmente, quien sabe, tal vez me afecte más lo que está pasando en ese continente que no en el mío propio.
Enlace para leer el artículo Normandía lejana de Antonio Muñoz Molina
Ayer no dije nada pero, ¡¡GANÓ MI EQUIPO!! Y es que aunque lo que venda sea el fútbol, a mi lo que realmente me gusta, es el bàsket. Desde niño he seguido a Epi, Chicho Sibilio, Solozábal, Norris … y a tantos otros, que ya desde tan pequeño no entendía cómo podía gustarles más un juego donde a veces ni se marcaba un gol, y no otro, donde no paraban de encestar. Y es que para mi este deporte sí que es un verdadero show, naturalmente que hay partidos malísimos pero son justo los que más emoción tienen por aquello de que ambos están jugando de pena, así que hasta el último segundo no sabes quien ganará.
El de ayer, fue de estos últimos. Hubo detalles de todo tipo, pero me quedo con el de los jugadores y entrenadores, los cuales demostraron no sólo deportividad sino también civismo. Casi al final del partido, dos jugadores quedaron enfrentados y los propios entrenadores salieron para apaciguar los ánimos. Ambas hinchadas se hermanaron ya que tanto uno como otro merecieron ganar esta liga por su pundonor.
Como sólo uno puede hacerlo, fue en Barça. Pero el Estudiantes me sorprendió, es un conjunto que de siempre me ha caído simpático, al igual que la Penya (mi segundo equipo sentimentalmente hablando), el Tau, Pamesa … Es una lástima que ahora se conozcan los clubes por su patrocinador, casi nadie dice, el Vitoria o el Valencia, y la verdad que no lo entiendo, ya que ellos representan a una ciudad, no a una cerámica o a una leche .. o lo que sea.
Nacho Rodríguez se despidió ayer de todos nosotros, ha sido un grandísimo base e incluso este año (cuando se le ha cuestionado), ha demostrado su profesionalidad, trabajando como el que más. No se ha conseguido el triplete como el año pasado pero se ha conseguido algo muy difícil hoy día, mantenerse arriba. Rodrigo de la Fuente casi se nos va, es nuestro capitán, se ha quedado y ha sido uno de los jugadores más importantes. Bodiroga ojalá se quede hasta finalizar su etapa de jugador, es una maravilla verlo jugar, a pesar de que este año ha estado un poco flojo (pero consiguió ser el MVP de la final). Navarro hasta lesionado rinde, es puro nervio, las reglas no van con él, ha creado un estilo propio y eso es algo complicado, cuando siempre pensamos que está todo inventado. No voy a mencionar a todos, me dejo a muchos, pero no a Dueñas, ese gigante que atemoriza a todos con sólo alzar las manos.
Ya veremos qué pasará el año que viene. Pesic me gusta como entrenador, Fucka fue un acierto de él, como tantos otros. Tenemos una plantilla muy cara de mantener, pero … ¿la de fútbol rinde tanto? Así que .. ¡¡¡MENOS FÚTBOL Y MÁS BÀSKET!!! Al menos ahí siempre tenemos alguna que otra alegría, y aunque también manda el mercado, no llega a ser tan salvaje como en el juego de los pies.
Además … ¿no os gusta jugar más con las manos? ¿o preferís hacerlo con los pies?
PD: la foto es del año pasado cuando ganamos la Copa del Rey.
Las Urgencias de cualquier hospital grande son como un mundo en escala reducida. Un barrio bizarro donde los boxes son como viviendas que mal guardan la "intimidad" de cada paciente. Los pasillos se convierten en calles suburbiales donde se hacinan lamentos y miedos, donde los olores traducen inevitablemente la omnipresencia de la enfermedad .Yo, que vivo ese "barrio" con doble lectura, la de paciente y la de medico observo, quizá por deformación, el vaivén de sus habitantes, los "residentes" y los "foráneos".
Oigo a mi vecina inmediata hablar con desprecio a su madre. Que sepa que yo no he venido aquí voluntariamente- le dice a su doctora- Mi madre quiere que tome una medicación que no puedo porque estoy embarazada.-
Miro a la madre con mal disimulado interés, una mujer joven de aspecto cansado que cabalga entre la impotencia, el dolor y la rabia escuchando a su hija. La oigo mas tarde en un susurro hablando con la médico. Su hija es una bipolar en fase de manía, por supuesto no está embarazada y necesita del haloperidol para volver a ser ella misma.
Mientras acuden los de seguridad para atar a la joven que amenaza seriamente con volverse violenta y pasar a mayores, veo a otro paciente con la cara desencajada por el dolor. Su mano en la fosa renal y su intranquilidad hablan a gritos de un cólico renal en curso.
-¡Pónganme algo pero ya que esto me duele de cojones!- e inmediatamente añade- Perdóneme doctor (toda bata blanca en el hospital se le supone medico de entrada, sobre todo si es hombre) perdone que hable mal pero es que me duele- y se le escapa un "joder" entre dientes que queda apagado por su quejido.
Al fondo veo a una ATS que entra con un historial en la mano.- Dra...llamémosle "dulce" porque lo era, el paciente viene con disnea (ahogo) y hemoptisis (sangre al toser). La Dra Dulce da instrucciones para pulsioximetría inmediata y conduce al paciente a su box. Oigo como completa su anamnesis y el silbido inequívoco de una mascarilla de oxígeno.
Es entonces cuando reparo en "Y Dios se hizo mujer", una enfermera enjuta y bajita, joven, de aspecto severo, con una indudable autoridad en su manera de hablar. A voz en grito comenta que los boxes están llenos (a mi juicio está siendo una noche inusualmente tranquila) y que hay que empezar a vaciar. Para mi asombro, la veo decidiendo quien pasa a observación y estimando (en su forma de hablar es como si lo diera por hecho) quien va a recibir el alta y quien ingresa. La miro con descaro. Me molesta su actitud prepotente e intrusista pero debe de estar acostumbrada, ni se inmuta.
Al señor de enfrente no le baja la tensión, la sigue teniendo a 150-110 mmHg pese al nimodipino sublingual. ¿Le habrán administrado algún tranquilizante? a veces se ponen tan nerviosos de verse enfermos que eso mismo les dispara la tensión... ¿pero que digo? claro que lo habrán hecho.
El señor del oxígeno sigue tosiendo, le van a recoger una muestra para micro. Nunca me acostumbraré a ese sonido.
Entran en mi box "bonita sonrisa" y "pelo precioso", dos auxiliares que se ocupan de mi iaia (mi abuela, una anciana de 82 años con más enfermedades que un compendio de médicas).
-¡¡Maria!! ¿¿Cómo estamos reina???- La iaia sonríe, es como una niña, es la bendición de la demencia.
La atienden con paciencia pese a lo escatológico de su proceso y no puedo evitar sentir cariño por estas personas. Ya se que es su trabajo, pero no dejo de ver como le acarician la cara y la hacen sonreír para que no se sienta tan violenta. Eso no es por trabajo, eso es por buena gente.
Nos dejan abierto el box para que se ventile, lo que me permite observar con tranquilidad todo el "barrio". Empiezan a llegar las "urgencias de finde". Jóvenes con pequeños traumatismos por tráficos, comas etílicos, lesiones por agresión en peleas, parejitas que dan mil vueltas antes de decir "se nos rompió el condón" ...
Del box de intermedios veo salir a una señora en silla de ruedas. Se impulsa con un solo pié y me fijo en k su gotero está vació y que por la vía ha sangrado. Es delgada, seguramente alta, de mirada ausente y expresión bobalicona. Tal vez pertenezca a psiquiatría.-¿¿Pero dónde va usted??-pregunta una celadora- y su hija? La mujer parece no entender, simplemente señala el gotero k lleva arrastrando y su vía ensangrentada. La celadora se la lleva mientras vocifera, un ATS a intermedios por favor.
"Y Dios..." la mira con desprecio sin molestarse en contestar.
Entra la Dra Dulce al box y valora. Buenas y malas noticias. Me abstraigo del miedo y me paso al otro lado del espejo. Visto mi angustia de médico y convierto a mi iaia en una paciente. Mi hermana no puede hacer esto, así que intento explicarle muy bien las cosas para que sepa tanto como yo de lo que está pasando. Tal vez por el cansancio, seguramente que por la presión nos entra la risa tonta. Esa improcedente e incontrolable que surge en los peores momentos. Me veo con la pinza del pulsi en la nariz ( si me ve "Y Dios..." me mata después de torturarme) y mi hermana con otra de clampaje. Al rato se nos pasa la tontería. La verdad es que me siento mejor. Nos hacia falta relajarnos un poco.
Oigo a "Y Dios..." reprender a un médico. Allí mismo, en medio de urgencias médicas, delante de todos los pacientes, le cuestiona un tratamiento. El médico, un residente de primer o segundo año sin duda, comete el error de explicarse. Noto como se me hincha la vena del cuello cuando la oigo cómo lo ridiculiza haciendo que pierda así toda credibilidad ante sus pacientes. La veo comadrear con otras ATS y no puedo dejar de repetir en voz baja ... AMARGADA. Sin ningún cuidado comentamos mi hermana y yo lo impresentable de su comportamiento, espero y deseo que nos oyera aunque se que poco le importaría.
Y así, entre pruebas y espera van pasando las horas. La interconsulta con cirugía se eterniza, al cirujano lo deben de haber abducido los alienígenas porque está más desaparecido que Curro en el Caribe. Mi hermana me comenta que a lo mejor le teme a "Y Dios..", y yo le contesto que los cirujanos están por encima de el, son "lo más de lo más".
Llega el cambio de turno y "Y Dios..." se va a planta. Observo a las "nuevas" e identifico a la "jefa" del grupo. Es "La suprema" por lo prepotente... y por la forma de croqueta-bacalao que tiene.
Me recrimino, me digo-Mal pensada, ya verás que todo irá bien- Pero a poco la oigo como deja bien claro sus pocas ganas de trabajar, al fin y al cabo es domingo de elecciones. Mi gozo en un pozo.
También se va la Dra Dulce pero viene el Dr Ojos Amables. Le habla a la iaia en Valenciano, su lengua. Me gusta su trato. Nos explica que está pendiente de la valoración de los "Más de lo más" y que van a repetir radiografías. Después de una romería de pasillos y de cambios de box, finalmente aparece "Más de lo más". Tarda exactamente 3 minutos en deshacerse de la iaia.
Han tardado 13 horas en decidir qué hacer con la iaia, 5 en deshidratarla y empeorar su estado hasta el punto de precisar su ingreso, 8 médicos han hecho cada vez denovo la misma historia clínica.
Y en ese relato estadístico, no puedo dejar de ver a las verdaderas personas que ejercen de personas se vistan con la bata que se vistan, y a los personajes. Esos que ejercen según el color de su uniforme.
Estoy muy cansada, miro a mí alrededor y el bullicio me parece lejano.
Alguien al fondo vocea pidiendo un celador, una abuelita necesita de silla para entrar en admisión. Veo al paciente del cólico. Tiene ojeras pero en su gesto ya no hay dolor.
Oigo las sirenas de una ambulancia que llega. Nuevos habitantes eventuales para este mundo escrito en historias clínicas.
Escrito por Charo
Mañana de nuevo, los españoles (los que así lo deseen) acuden a las urnas a votar. Lo cierto es que casi no he leído nada sobre política, ya que lo primordial en cada una de sus palabras es atacar al contrario, cuanto más mejor, y así convencer a la gran mayoría de votantes, lo buenos que son ellos, y lo malos que son los otros.
No sé vosotros pero a mi algunos políticos me dan hasta miedo. Se quejan de la violencia (da igual el tipo) pero ellos no paran de ser violentos, las palabras son poderosas y ellos lo saben, así que para qué ser algo original e inteligente, para qué llenar los discursos de sentido común, si lo que más impacta en la gente son precisamente los insultos.
Así que unos y otros se dejan bien finos, por eso mismo casi no leo nada sobre las campañas porque tanto unos como otros son más de lo mismo. Todo son mentiras, todo son falsedades, engaños disfrazados de voto. Lo único que vale es convencer al pueblo como sea.
Me gusta la democracia, claro que sí, ella no tiene culpa de nada de lo que está ocurriendo en mi país y tantos otros, los culpables son precisamente los que nos (se supone) representan. Yo no me siento representado por ninguno de ellos, tal vez por aquel pobre o aquella pobre que no pinta nada en su partido, precisamente porque lo tachan de ingenuo. Él o ella sabe que para llegar arriba se ha de vender, así que sintiéndolo mucho, voy a empezar a pensar que todos los políticos son corruptos, no ya porque se vendan por dinero sino porque por vender, venden hasta sus ideas.
Estoy seguro que más de uno/a que me está leyendo, cuando era casi un adolescente quiso apuntarse a un partido para cambiar las cosas, para ir a mejor. Más adelante se fue dando cuenta de qué ocurría en ese u otro partido. Se fue desengañando hasta acabar siendo voluntario de una ONG o de Cruz Roja, pensando que ahí al menos sí ayudaba a los demás, que es lo que él o ella más deseaba.
Esa historia se viene repitiendo una y otra vez. Los que somos soñadores (que no fantasiosos) seguimos creyendo en la utopía ya que ésta se nos aparece cuando menos lo esperamos aunque sea con un pequeño detalle.
Como creo en la democracia, ya he votado por correo, naturalmente que a quien ha ido a parar mi voto, no me cae bien, pero “mejor lo malo conocido que lo malo por conocer”. Sé que él es igual que el otro candidato, sé que me va a defraudar, que todas las promesas quedarán en NADA.
Pero está claro que podríamos vivir mucho peor. Aunque eso no me consuela, sigo queriendo mejorar, tanto a mi mismo (por ahí empiezo siempre) como la situación de los demás. Sé que no es Navidad pero como dije hace seis meses, ese espíritu está en mi siempre.
Por fín he visto ‘Ladykillers’ un remake de ‘El quinteto de la muerte’ con Alec Guiness entre otros. Para ser sincero no he visto esa película así que no puedo opinar sobre cual es mejor y si los Coen han conseguido variar un poco la trama para no repetirse y darte la sensación de ver una copia pero con diferentes actores.
Iba con miedo porque aunque me encantan estos hermanos, después de ver ‘Crueldad intolerable’, me temía que Tom Hanks iba a ser más bien una piedra en el argumento del film. Pero me equivoqué, de hecho no vi a ese actor, y sí vi a su personaje, cuando eso sucede imagino que comprenderéis que hace un muy buen papel. Claro que si me tengo que quedar con alguien, sin duda alguna, me quedo con Irma P. Hall, una adorable ancianita que muestra su inconformismo a base de tortazos y ‘cojinazos’.
La trama da igual cual es, lo importante es que los Coen han vuelto a su humor negro tan refinado que jamás llega a ser desagradable. De nuevo ves esos personajes incompetentes, tontos, ruines, creyéndose algo que no son (es decir, inteligentes), y con la esperanza de dar el golpe de su vida y ser alguien dentro de la sociedad por la vía fácil.
La inocencia reina en toda la película, todos son niños grandes jugando a ser adultos. Tengan barbas o canas, da igual, en sus ojos no hay malicia aunque se piense en asesinar a alguien. Te dan ganas de saltar de la butaca y decirle uno a uno: ¿pero tú eres tonto o qué?
La América profunda queda retratada con una ironía exagerada. Allá donde nunca pasa nada, donde la paz y la tranquilidad se han quedaron ancladas, precisamente allí, es donde ocurren las cosas más inverosímiles. Me ha recordado mucho a ‘Fargo’ o al ‘Gran Lebowski’. Es imposible bostezar, no te da tiempo, el ritmo es endiabladamente rápido. Hay varios detalles que hacen de ella una de esas películas a las que te gusta analizar junto con más gente.
Y no digo más, me gustó, sigo sonriendo, sigo viendo a esa ancianita que tiene de todo menos cariñosa. Ahí la sigo viendo con su malestar por ese chico ‘hippihoppero’, el cual se está desviando del camino por no ir a la iglesia y escuchar buena música, naturalmente me estoy refiriendo al gospel.
Supongamos que no hubiera video, ni televisión, ni ningún tipo de medio por el cual pudiéramos bajarnos cualquier material videográfico. Que lo único que tuviéramos para verlo fuera el cine, exactamente como ocurría hace muchos, muchos años.
Tan sólo con eso nos relacionaríamos mucho más los unos con los otros. Viviríamos aquello que los de mi edad nunca vivieron. Conocer al dueño del cine de tu barrio o ciudad, el cual sabría muchísimo de ti e incluso tal vez, a la salida del cine, quedaría contigo para hablar sobre alguna que otra preocupación, justo el día en que fueras solo. La persona que estuviera en la taquilla sabría exactamente qué decirte para prepararte para la película, sin decirte de qué va, ni si te gustará o no, ya que no le interesa perder un espectador.
El/la acomodador/a te reñiría por llegar siempre tarde, justo en ese momento acaban de echar un trailer muy bueno sobre un nuevo remake que milagrosamente parece ser que es mucho mejor que la película original. Y como ocurre en tantas otras ocasiones, conoces a casi todos los que integran el público a esa hora, ya que tienes la costumbre de ir los viernes por la noche, más que nada porque aborreces que nadie te explique la trama de lo que vas a ver, chafándote sin querer el final.
A la salida, además del dueño del cine (al cual le acompaña su familia, menos su mujer, que quedó con unas amigas), quedas con todos aquellos que se han entusiasmado con lo que han visto. Una terracita, hace calor, mejor si es cerca de la costa, claro que mucho mejor si fuiste acompañado, olvidándote de todo el mundo, centrándote en ella, acabando en esa misma terraza sólo que en una mesa diferente, y acercándote le susurras, lo mucho que te gustó ese beso mientras surgían los títulos de crédito.
A veces te dices: “tranquilo, pudo ser peor”, intentas animarte, quitar hierro al asunto pero en el fondo reconoces que te está afectando todo e incluso, volviéndote algo maniático y supersticioso. Decimos algunos que no creemos en el ‘mal fario’ ni en la ‘mala suerte’, que cuando algo sucede es sin ningún por qué. Nosotros trazamos nuestro propio destino, no hay ninguna ‘parca’ que vaya hilvanando nuestra vida, ni la cortará cuando a ella le venga en gana.
La vida es un camino imposible de imaginar, podemos tener sueños, ilusiones, pero nunca asegurar por donde andaremos. Los pasos los decidimos nosotros mismos, nuestras circunstancias son las que van modelando la senda. A veces nos favorecen y otras veces, todo lo contrario.
Hay un tiempo en el que todo es blanco y otro, en el que todo es negro. Aunque reconozco que este último color casi nunca lo veo porque para eso sirven los tonos, para darle un toque gris y no desesperarte con lo que estás viviendo. Si pudiera pintar un cuadro, pintaría la vida con los colores de un café con leche, a veces corto, a veces largo de café, con mucho, poco o nada de azúcar. Con sus momentos cálidos o fríos. Y esa nata que va flotando en ese líquido que tanto bien nos hace al levantarnos por la mañana (aunque lo mío siempre ha sido y es, el tazón de Cola Cao).
El color ideal por tanto (aunque eso va a gustos) sería el ‘beige’. Ni blanco ni negro. Es que el gris me resulta muy triste, lo asocio con el duro asfalto, prefiero esa taza que nos cuida cada mañana, que no ese otro elemento que nos dirige día a día hacia ese camino tan monótono como es el del lugar de trabajo (aunque sea bendito, ya que nos permite vivir con algo de dignidad).
Raro, me siento tremendamente raro. Cuando uno deja de hacer aquello que le es cotidiano y vuelve a ello pasado un tiempo, se le presenta un mundo nuevo, al menos durante unas horas, más adelante todo se va ubicando en ese espacio al cual pertenecía y la normalidad reina una vez más.
Pues bien, lo cierto es que pensaba que no íbamos a recibir respuesta alguna, ya sabéis cómo son algunos ayuntamientos. Y estoy contento, al menos en parte, ya que esta mañana, a las 11:35, hora española, recibimos el siguiente correo por parte del Servicio de Atención del Ciudadano:
“Bon dia,
L'Ajuntament de Badalona ha rebut el vostre missatge via correu electrònic, el qual ha estat traslladat al departament corresponent de Guàrdia Urbana (934832901), que s'encarregarà de fer les gestions oportunes i de posar-se en contacte amb vosaltres, si és necessari, en un termini màxim de 30 dies.
Aprofitem l'avinentesa per saludar-vos i posar-nos a la vostra disposició per a qualsevol qüestió”
Que en castellano sería algo como:
“Buenos días,
El Ayuntamiento de Badalona ha recibido vuestro mensaje vía correo electrónico, el cual ha sido trasladado al departamento correspondiente de la Guardia Urbana, que se encargará de hacer las gestiones oportunas y de ponerse en contacto con vosotros, si es necesario, en un término máximo de 30 días.
Aprovechamos la brillantez para saludaros y ponernos a vuestra disposición para cualquier cuestión.”
Bien pues imagino que todo quedará ahí, pero al menos hemos movilizado la Guardia Urbana, se habrá dado un paseito por esa zona y les habrá dicho cuatro cosas a los responsables de tal increíble afrenta tanto al sentido común como a la responsabilidad.
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dilluns, juny 21, 2004
Ya ha llegado el verano, al menos en el hemisferio norte, y con él van apareciendo nuevas locuras con amenaza de tragedia. No no, no os asustéis aunque es para asustarse, hoy me he enterado de que en Badalona hay un puesto de pirotecnia muy cerca de una gasolinera, si si, parece increíble ¿verdad? No sé bien cómo puede ser porque supuestamente todos esos puestos de venta están controlados por la autoridad competente que es en este caso (imagino), el ayuntamiento.Es un lugar que está muy transitado ya que frente a la gasolinera hay un centro comercial llamado MAKRO, donde la gente acude a comprar productos al por mayor.
No sé si alguien ha avisado al ayuntamiento o se ha informado pero está claro que éste tiene conocimiento de tal hecho. Supongo que no ocurrirá nada pero eso mismo pensamos todos, hasta que ocurre. Y a ver quien elude responsabilidades, o mejor dicho, tal vez entonces aparezcan irregularidades por parte del dueño del puesto pirotécnico. Se laven las manos y aquí no ha pasado nada.
Ya veo que cuanto más arriba menos sentido común tienen algunos. Ahora mismo voy a la página del ayuntamiento de Badalona para preguntar qué demonios hace eso ahí. Si obtengo respuesta os lo comentaré y sino es así, también.
Entiendo que se tengan que vender petardos, cohetes, tracas … y mil maneras de representar artilugios cuyo único propósito es explotar, de hecho yo mismo soy un enamorado de la pólvora, me gusta hasta su olor, pero desde que me explotó un petardo encima dejándome un agujero en mi camiseta, les tengo muchísimo respeto (tenía 13 años). Para quien no lo sepa, en Cataluña o mejor dicho, en la mayor parte de la costa mediterránea española se celebra algo que se llama St. Joan (San Juan), donde el fuego y la pólvora son los reyes. Es en la vigilia del 24 de junio más este mismo día y es una fiesta preciosa, tal vez me anime y explique algo de ésta. Pero eso será el miércoles.
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diumenge, juny 20, 2004
Tenía muchísimas ganas de encontrarme con alguna joyita en el cine, así … inesperada. Por fín lo he conseguido, todo porque me encanta el mar y todo lo que le rodea, incluidos los temibles tiburones . Esta mañana vi un cartel donde el elemento principal era la foto de una ballena, pensando que tal vez era un documental, me metí en el cine sin saber de qué iba. Su título, WHALE RIDER (el jinete de ballenas).Y no me ha defraudado, es como un cuento sobre una niña nacida en terribles circunstancias, ya que su madre muere al dar a luz y también su hermano gemelo, dando origen al drama que nos va relatando ella misma.
Enfocado así parece ser una película más, pero en ella se van desarrollando diferentes problemas que acontecen a la sociedad actual, no sólo a la maorí, sino en todas aquellas culturas cuya base se sostiene sólo en los hombres. Las mujeres tienen el gran problema de no poder integrarse bien a sus tradiciones ya que las apartan a un segundo plano. El muro es muy alto, el salto que tiene que dar para superarlo, enorme. Se enfrentan a siglos de tradición, donde los que siguen rigiendo las costumbres, son ancianos cerrados, obtusos de mente, que no saben mirar más allá sino tiene forma masculina.
En una de las escenas precisamente, se ve como el maestro explica una de las lecciones intimidando a los chicos con la pérdida de su órgano sexual sino hacen caso de lo que dice. Es una escuela creada para que los jóvenes aprendan las costumbres y no se pierdan, naturalmente las chicas, quedan excluidas, a pesar de que una de ellas muestra un apasionado interés por seguir su cultura y vivirla como nadie.
La poesía se respira en cada plano, a cada minuto que pasa, vas entendiendo cada vez más a los maoríes, te va explicando el por qué de cada paso, el por qué de cada lucha, el por qué de cada baile … Es un fabuloso viaje hacia una cultura que nos es a la mayoría desconocida y por tanto, misteriosa. Y qué decir del simbolismo que se refleja en cada una de las escenas de las ballenas.
Una de las metáforas se refleja a través de un motor y una cuerda, más adelante esa misma cuerda aparece sólo que el motor en vez de ser mecánico, se transforma en animal.
Keisha Castle-Hugues interpreta a la niña que es quien lleva todo el peso de la trama y está … MARAVILLOSA. Soy algo crítico con los niños que aparecen en pantalla porque la gran mayoría son cursis y demasiado infantiles, cuando todos sabemos que son inteligentes y muestran a veces una madurez asombrosa. Este año se convirtió en la actriz nominada más joven de toda la historia de los oscars. Como curiosidad, decir que el agente que descubrió a Keisha y a Anna Paquin (El Piano), es el mismo. Pronto la veremos (y ya estoy sufriendo) como la nueva reina de Naboo (Guerra de las Galaxias).
Niki Caro es su directora, desconocida para mi pero con ganas de saber algo nuevo de ella. Muestra su país con realismo, alejada de dramatismos absurdos y sin caer en el error de transformar la película en algo imposible de creer.
Otra curiosidad más para acabar, Keisha nadó entre ballenas sin haberle dicho a la directora que no sabía nadar .. jajaja.
Mañana corro a por la banda sonora, la música que acompaña la película me gustó muchísimo, creo que me estoy perdiendo … mejor corto ya porque os vais a creer que me volví loco y si pensáis eso, estáis en lo cierto, estoy loco por esta película y todo aquello que signifique un canto a la vida.
Fondos de escritorio y poster
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dijous, juny 17, 2004
¿Os habéis dado cuenta de la importancia que tiene la clase de comida que tomamos? No me refiero a seguir una dieta sana como la mediterránea (la mía desde siempre, por aquello de haber nacido allí mismito, bueno, no en el mar, en su costa, vale vale, cerca de su costa); me refiero a que según lo que comemos cuando estamos fuera de nuestra casa, más o menos alejados nos sentimos de ella.Somos animales de costumbres y aunque nos traigan un plato especial elaborado con una exquisitez abismal, eso, amigos míos, nos aleja de nuestro hogar. Normalmente como algo así cuando quiero quedar bien, es decir, intento con ese plato demostrar mi cultura culinaria, intentando acertar un buen vino, cosecha de ir comparando unos y otros durante años, bueno, tendré que ser sincero, lo cierto es que lo poco que sé de vinos es gracias a mi ex, la cual fue representante de unas viñas del Penedés. Tuvo que hacer un cursillo para poder hablar con soltura de los diferentes ‘caldos’, y de paso, al ser algo curioso, fui mirándolo también. Lo más divertido fue degustar cada uno de ellos (no todos, pero si la gran mayoría), acabábamos los fines de semana bastante ‘contentos’. Pero para ser un experto aún me falta, he de seguir probando, comparando … y combinarlo con según qué comidas.
No sé si soy rarito pero cuando estoy fuera, me refiero durante una temporada larga lejos de mi hogar, si tengo oportunidad de cocinar en el piso alquilado o pensión o aparthotel o lo que sea, lo prefiero y mi estómago también. No es que cocine de maravilla pero hoy por ejemplo, mis huevos fritos me supieron a gloria. Cuando voy a un restaurante no me atrevo nunca a pedirlos, en todo caso me las arreglo para encontrar alguno que hagan platos combinados, pero no puedo abusar de esos lugares porque al final he de ir al médico por una gastroenteritis descomunal.
Seamos serios, a mi me hace gracia aquella gente que dice que por poco dinero comieron de maravilla y en cantidad. Sigo diciendo que eso es un mito, en todo caso sí hay lugares que siendo un poco más baratos, comes muy bien y con algunas piezas de más. Pero la diferencia no es tan abismal como pretenden hacerme creer. La calidad se paga.
Bueno, pues eso es lo que ha dado el haberme comido mis huevos fritos, tostaditos alrededor y con su yema no demasiado hecha. Si es que es un placer coger el pan, cortarlo, despedazarlo con cuidado, untarlo con el huevo, comer deleitándote con su sabor algo aceitoso, y esa sal que colorea la yema. Después la voy recortando con el tenedor y me voy comiendo la clara, para más tarde dejarme lo más sabroso (para mi). No contento con ello, rebaño el plato con el pan restante, que dan ganas de dejarlo directamente con los limpios de lo reluciente que lo dejo.
Mmmmmmm … me está entrando hambre …
PD: cenar con Madredeus es todo un lujo. Les prefiero a ellos que no a una tonta pelota aunque esté en su país.
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dimecres, juny 16, 2004
Pronto iré a ver ‘Troya’ pero antes quise informarme sobre el contexto histórico de ésta, siempre es interesante saber algo más en según qué películas, más que nada para que no te tomen el pelo. Eso sí, leerme ahora la Ilíada como que es un tema algo peliagudo (aún ando con el Código, y ya veremos cuando lo acabo …).El año en que acontecen los hechos es en el 1193 a.C., Paris (príncipe troyano) rapta a Helena (reina de Esparta), por amor, cosa que pone de los nervios a Menelao (en algún sitios he leído Meleano, pero eso queda muy feo, jajaja). Y allá que van los griegos (tribus) con sus diferentes reyes, pero quien manda en realidad es Aquiles, el héroe. Y lo dejo ahí para no destrozaros el argumento.
La Ilíada no menciona el final de la película (tampoco digo qué es, eso lo adivináis cuando vayáis a verla). Tan sólo narra 51 días del asedio de la ciudad de Troya, centrándose en la lucha que mantienen Héctor y Aquiles. Así que ésta sería el resultado de una combinación entre la obra de Homero más algunos poemas épicos griegos y la Eneida de Virgilio. El famoso caballo lo encontramos en la Odisea, donde el protagonista es Ulises.
Según dicen, Homero a la hora de escribir sus obras más conocidas, se basó en todo aquello que le llegaba a sus oídos. Es decir, sería como una recopilación de cuentos que el mismo pueblo ya conocía. Por eso hay tantas contradicciones, anacronismos y errores a la hora de relatar tal o cual hecho, armas, batallas, rituales funerarios … Así que quienes critican a la película por esto mismo, antes deberían de criticar al mismísimo Homero.
Incluso hubo épocas en las que se cuestionó su autoría. Lo más gracioso ocurrió en los siglos XVII y XVIII, ya que no creían que éste fuera el autor al ver cómo describía escenas cruentas y violentas en algunas batallas y más tarde, describía delicadamente los sentimientos de Penélope (a eso le llamo yo razonar).
Posiblemente la guerra de Troya fue real, los historiadores creen que fue el resultado del enfrentamiento entre unos estados griegos y la ciudad que controlaba las rutas comerciales de los Dardanelos (Troya). Así que La Ilíada sería como un cruce entre historia y leyenda.
Heinrich Schliemann se obsesionó con Troya desde el mismo momento en que su padre le regaló un libro ilustrado donde se veía a ésta en llamas. Cuando pudo vivir de sus rentas, hizo realidad su sueño, intentar descubrir los restos de la mítica Troya. Primero empezó a excavar en la península de Anatolia. Cavó y cavó hasta encontrar unos restos que parecían haber sido sometidos al fuego y la destrucción. No dudó ni un segundo, era su sueño.
El 14 de julio de 1873, encontró un tesoro de más de ocho mil objetos de oro (copas, vasos, brazaletes y collares). Pensando que pertenecía a Príamo (rey), lo sacó todo de Turquía hacia Berlín. Hoy día creen que Hisarlik sí fue el lugar donde se construyó Troya. Más adelante se descubrió que su tesoro era anterior al reinado de Príamo (mil años antes), pero a pesar de éste y varios errores más, Schliemann fue el único que demostró al mundo, la existencia de la mítica ciudad.
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dilluns, juny 14, 2004
Os invito a leer un interesante artículo del escritor Antonio Muñoz Molina, sobre el olvido que están sufriendo aquellos españoles que lucharon en pro de la democracia, en tierras extranjeras. Me refiero a aquellos que pusieron en juego su vida, o incluso la dejaron, apoyando tanto a británicos como franceses, para deshacerse de esa lacra europea llamada fascismo, representada tanto en Hitler como en Mussolini (aunque también se puede incluir al Stalin). Hace unas semanas se celebraba el 60 aniversario del desembarco de Normandía. Casi toda Europa estuvo de celebración honrando la memoria de todos aquellos que lucharon y murieron para conseguir una tierra libre de dictadores. Ya se sabe que España fue la gran olvidada, como en ese mismo artículo se dice, nuestros vecinos consintieron que Franco consiguiera alzarse con la victoria, incluso le reconocieron como el máximo representante estatal.
Sería injusto no mencionar que muchos extranjeros, también apoyaron a la lucha democrática en la Guerra Civil. También murieron y dejaron todo lo que podían ofrecer en suelo español. Aunque a ellos sí se les reconoce y se les honra en nuestro país.
Ayer viendo la abstención que hubo en las elecciones europeas, me pregunto si es real el sentimiento europeísta en el continente. A la hora de la verdad cada uno defiende a su país e incluso a su comunidad, jamás se piensa en Europa. Ni siquiera se pensó en la gran crisis de Irak. Los políticos, como siempre, estaban divididos, mientras que el ciudadano de a pie se unía a casi todo el mundo, defendiendo la no intervención militar.
Por eso no me canso de decir, que me considero ciudadano del mundo, alguien muy normal con unos objetivos muy básicos pero difíciles de obtener. Culturalmente está claro que me acerco más a un europeo que no a un asiático, pero sentimentalmente, quien sabe, tal vez me afecte más lo que está pasando en ese continente que no en el mío propio.
Enlace para leer el artículo Normandía lejana de Antonio Muñoz Molina
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Ayer no dije nada pero, ¡¡GANÓ MI EQUIPO!! Y es que aunque lo que venda sea el fútbol, a mi lo que realmente me gusta, es el bàsket. Desde niño he seguido a Epi, Chicho Sibilio, Solozábal, Norris … y a tantos otros, que ya desde tan pequeño no entendía cómo podía gustarles más un juego donde a veces ni se marcaba un gol, y no otro, donde no paraban de encestar. Y es que para mi este deporte sí que es un verdadero show, naturalmente que hay partidos malísimos pero son justo los que más emoción tienen por aquello de que ambos están jugando de pena, así que hasta el último segundo no sabes quien ganará.El de ayer, fue de estos últimos. Hubo detalles de todo tipo, pero me quedo con el de los jugadores y entrenadores, los cuales demostraron no sólo deportividad sino también civismo. Casi al final del partido, dos jugadores quedaron enfrentados y los propios entrenadores salieron para apaciguar los ánimos. Ambas hinchadas se hermanaron ya que tanto uno como otro merecieron ganar esta liga por su pundonor.
Como sólo uno puede hacerlo, fue en Barça. Pero el Estudiantes me sorprendió, es un conjunto que de siempre me ha caído simpático, al igual que la Penya (mi segundo equipo sentimentalmente hablando), el Tau, Pamesa … Es una lástima que ahora se conozcan los clubes por su patrocinador, casi nadie dice, el Vitoria o el Valencia, y la verdad que no lo entiendo, ya que ellos representan a una ciudad, no a una cerámica o a una leche .. o lo que sea.
Nacho Rodríguez se despidió ayer de todos nosotros, ha sido un grandísimo base e incluso este año (cuando se le ha cuestionado), ha demostrado su profesionalidad, trabajando como el que más. No se ha conseguido el triplete como el año pasado pero se ha conseguido algo muy difícil hoy día, mantenerse arriba. Rodrigo de la Fuente casi se nos va, es nuestro capitán, se ha quedado y ha sido uno de los jugadores más importantes. Bodiroga ojalá se quede hasta finalizar su etapa de jugador, es una maravilla verlo jugar, a pesar de que este año ha estado un poco flojo (pero consiguió ser el MVP de la final). Navarro hasta lesionado rinde, es puro nervio, las reglas no van con él, ha creado un estilo propio y eso es algo complicado, cuando siempre pensamos que está todo inventado. No voy a mencionar a todos, me dejo a muchos, pero no a Dueñas, ese gigante que atemoriza a todos con sólo alzar las manos.
Ya veremos qué pasará el año que viene. Pesic me gusta como entrenador, Fucka fue un acierto de él, como tantos otros. Tenemos una plantilla muy cara de mantener, pero … ¿la de fútbol rinde tanto? Así que .. ¡¡¡MENOS FÚTBOL Y MÁS BÀSKET!!! Al menos ahí siempre tenemos alguna que otra alegría, y aunque también manda el mercado, no llega a ser tan salvaje como en el juego de los pies.
Además … ¿no os gusta jugar más con las manos? ¿o preferís hacerlo con los pies?
PD: la foto es del año pasado cuando ganamos la Copa del Rey.
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diumenge, juny 13, 2004
Las Urgencias de cualquier hospital grande son como un mundo en escala reducida. Un barrio bizarro donde los boxes son como viviendas que mal guardan la "intimidad" de cada paciente. Los pasillos se convierten en calles suburbiales donde se hacinan lamentos y miedos, donde los olores traducen inevitablemente la omnipresencia de la enfermedad .Yo, que vivo ese "barrio" con doble lectura, la de paciente y la de medico observo, quizá por deformación, el vaivén de sus habitantes, los "residentes" y los "foráneos".
Oigo a mi vecina inmediata hablar con desprecio a su madre. Que sepa que yo no he venido aquí voluntariamente- le dice a su doctora- Mi madre quiere que tome una medicación que no puedo porque estoy embarazada.-
Miro a la madre con mal disimulado interés, una mujer joven de aspecto cansado que cabalga entre la impotencia, el dolor y la rabia escuchando a su hija. La oigo mas tarde en un susurro hablando con la médico. Su hija es una bipolar en fase de manía, por supuesto no está embarazada y necesita del haloperidol para volver a ser ella misma.
Mientras acuden los de seguridad para atar a la joven que amenaza seriamente con volverse violenta y pasar a mayores, veo a otro paciente con la cara desencajada por el dolor. Su mano en la fosa renal y su intranquilidad hablan a gritos de un cólico renal en curso.
-¡Pónganme algo pero ya que esto me duele de cojones!- e inmediatamente añade- Perdóneme doctor (toda bata blanca en el hospital se le supone medico de entrada, sobre todo si es hombre) perdone que hable mal pero es que me duele- y se le escapa un "joder" entre dientes que queda apagado por su quejido.
Al fondo veo a una ATS que entra con un historial en la mano.- Dra...llamémosle "dulce" porque lo era, el paciente viene con disnea (ahogo) y hemoptisis (sangre al toser). La Dra Dulce da instrucciones para pulsioximetría inmediata y conduce al paciente a su box. Oigo como completa su anamnesis y el silbido inequívoco de una mascarilla de oxígeno.
Es entonces cuando reparo en "Y Dios se hizo mujer", una enfermera enjuta y bajita, joven, de aspecto severo, con una indudable autoridad en su manera de hablar. A voz en grito comenta que los boxes están llenos (a mi juicio está siendo una noche inusualmente tranquila) y que hay que empezar a vaciar. Para mi asombro, la veo decidiendo quien pasa a observación y estimando (en su forma de hablar es como si lo diera por hecho) quien va a recibir el alta y quien ingresa. La miro con descaro. Me molesta su actitud prepotente e intrusista pero debe de estar acostumbrada, ni se inmuta.
Al señor de enfrente no le baja la tensión, la sigue teniendo a 150-110 mmHg pese al nimodipino sublingual. ¿Le habrán administrado algún tranquilizante? a veces se ponen tan nerviosos de verse enfermos que eso mismo les dispara la tensión... ¿pero que digo? claro que lo habrán hecho.
El señor del oxígeno sigue tosiendo, le van a recoger una muestra para micro. Nunca me acostumbraré a ese sonido.
Entran en mi box "bonita sonrisa" y "pelo precioso", dos auxiliares que se ocupan de mi iaia (mi abuela, una anciana de 82 años con más enfermedades que un compendio de médicas).
-¡¡Maria!! ¿¿Cómo estamos reina???- La iaia sonríe, es como una niña, es la bendición de la demencia.
La atienden con paciencia pese a lo escatológico de su proceso y no puedo evitar sentir cariño por estas personas. Ya se que es su trabajo, pero no dejo de ver como le acarician la cara y la hacen sonreír para que no se sienta tan violenta. Eso no es por trabajo, eso es por buena gente.
Nos dejan abierto el box para que se ventile, lo que me permite observar con tranquilidad todo el "barrio". Empiezan a llegar las "urgencias de finde". Jóvenes con pequeños traumatismos por tráficos, comas etílicos, lesiones por agresión en peleas, parejitas que dan mil vueltas antes de decir "se nos rompió el condón" ...
Del box de intermedios veo salir a una señora en silla de ruedas. Se impulsa con un solo pié y me fijo en k su gotero está vació y que por la vía ha sangrado. Es delgada, seguramente alta, de mirada ausente y expresión bobalicona. Tal vez pertenezca a psiquiatría.-¿¿Pero dónde va usted??-pregunta una celadora- y su hija? La mujer parece no entender, simplemente señala el gotero k lleva arrastrando y su vía ensangrentada. La celadora se la lleva mientras vocifera, un ATS a intermedios por favor.
"Y Dios..." la mira con desprecio sin molestarse en contestar.
Entra la Dra Dulce al box y valora. Buenas y malas noticias. Me abstraigo del miedo y me paso al otro lado del espejo. Visto mi angustia de médico y convierto a mi iaia en una paciente. Mi hermana no puede hacer esto, así que intento explicarle muy bien las cosas para que sepa tanto como yo de lo que está pasando. Tal vez por el cansancio, seguramente que por la presión nos entra la risa tonta. Esa improcedente e incontrolable que surge en los peores momentos. Me veo con la pinza del pulsi en la nariz ( si me ve "Y Dios..." me mata después de torturarme) y mi hermana con otra de clampaje. Al rato se nos pasa la tontería. La verdad es que me siento mejor. Nos hacia falta relajarnos un poco.
Oigo a "Y Dios..." reprender a un médico. Allí mismo, en medio de urgencias médicas, delante de todos los pacientes, le cuestiona un tratamiento. El médico, un residente de primer o segundo año sin duda, comete el error de explicarse. Noto como se me hincha la vena del cuello cuando la oigo cómo lo ridiculiza haciendo que pierda así toda credibilidad ante sus pacientes. La veo comadrear con otras ATS y no puedo dejar de repetir en voz baja ... AMARGADA. Sin ningún cuidado comentamos mi hermana y yo lo impresentable de su comportamiento, espero y deseo que nos oyera aunque se que poco le importaría.
Y así, entre pruebas y espera van pasando las horas. La interconsulta con cirugía se eterniza, al cirujano lo deben de haber abducido los alienígenas porque está más desaparecido que Curro en el Caribe. Mi hermana me comenta que a lo mejor le teme a "Y Dios..", y yo le contesto que los cirujanos están por encima de el, son "lo más de lo más".
Llega el cambio de turno y "Y Dios..." se va a planta. Observo a las "nuevas" e identifico a la "jefa" del grupo. Es "La suprema" por lo prepotente... y por la forma de croqueta-bacalao que tiene.
Me recrimino, me digo-Mal pensada, ya verás que todo irá bien- Pero a poco la oigo como deja bien claro sus pocas ganas de trabajar, al fin y al cabo es domingo de elecciones. Mi gozo en un pozo.
También se va la Dra Dulce pero viene el Dr Ojos Amables. Le habla a la iaia en Valenciano, su lengua. Me gusta su trato. Nos explica que está pendiente de la valoración de los "Más de lo más" y que van a repetir radiografías. Después de una romería de pasillos y de cambios de box, finalmente aparece "Más de lo más". Tarda exactamente 3 minutos en deshacerse de la iaia.
Han tardado 13 horas en decidir qué hacer con la iaia, 5 en deshidratarla y empeorar su estado hasta el punto de precisar su ingreso, 8 médicos han hecho cada vez denovo la misma historia clínica.
Y en ese relato estadístico, no puedo dejar de ver a las verdaderas personas que ejercen de personas se vistan con la bata que se vistan, y a los personajes. Esos que ejercen según el color de su uniforme.
Estoy muy cansada, miro a mí alrededor y el bullicio me parece lejano.
Alguien al fondo vocea pidiendo un celador, una abuelita necesita de silla para entrar en admisión. Veo al paciente del cólico. Tiene ojeras pero en su gesto ya no hay dolor.
Oigo las sirenas de una ambulancia que llega. Nuevos habitantes eventuales para este mundo escrito en historias clínicas.
Escrito por Charo
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dissabte, juny 12, 2004
Mañana de nuevo, los españoles (los que así lo deseen) acuden a las urnas a votar. Lo cierto es que casi no he leído nada sobre política, ya que lo primordial en cada una de sus palabras es atacar al contrario, cuanto más mejor, y así convencer a la gran mayoría de votantes, lo buenos que son ellos, y lo malos que son los otros.No sé vosotros pero a mi algunos políticos me dan hasta miedo. Se quejan de la violencia (da igual el tipo) pero ellos no paran de ser violentos, las palabras son poderosas y ellos lo saben, así que para qué ser algo original e inteligente, para qué llenar los discursos de sentido común, si lo que más impacta en la gente son precisamente los insultos.
Así que unos y otros se dejan bien finos, por eso mismo casi no leo nada sobre las campañas porque tanto unos como otros son más de lo mismo. Todo son mentiras, todo son falsedades, engaños disfrazados de voto. Lo único que vale es convencer al pueblo como sea.
Me gusta la democracia, claro que sí, ella no tiene culpa de nada de lo que está ocurriendo en mi país y tantos otros, los culpables son precisamente los que nos (se supone) representan. Yo no me siento representado por ninguno de ellos, tal vez por aquel pobre o aquella pobre que no pinta nada en su partido, precisamente porque lo tachan de ingenuo. Él o ella sabe que para llegar arriba se ha de vender, así que sintiéndolo mucho, voy a empezar a pensar que todos los políticos son corruptos, no ya porque se vendan por dinero sino porque por vender, venden hasta sus ideas.
Estoy seguro que más de uno/a que me está leyendo, cuando era casi un adolescente quiso apuntarse a un partido para cambiar las cosas, para ir a mejor. Más adelante se fue dando cuenta de qué ocurría en ese u otro partido. Se fue desengañando hasta acabar siendo voluntario de una ONG o de Cruz Roja, pensando que ahí al menos sí ayudaba a los demás, que es lo que él o ella más deseaba.
Esa historia se viene repitiendo una y otra vez. Los que somos soñadores (que no fantasiosos) seguimos creyendo en la utopía ya que ésta se nos aparece cuando menos lo esperamos aunque sea con un pequeño detalle.
Como creo en la democracia, ya he votado por correo, naturalmente que a quien ha ido a parar mi voto, no me cae bien, pero “mejor lo malo conocido que lo malo por conocer”. Sé que él es igual que el otro candidato, sé que me va a defraudar, que todas las promesas quedarán en NADA.
Pero está claro que podríamos vivir mucho peor. Aunque eso no me consuela, sigo queriendo mejorar, tanto a mi mismo (por ahí empiezo siempre) como la situación de los demás. Sé que no es Navidad pero como dije hace seis meses, ese espíritu está en mi siempre.
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dijous, juny 10, 2004
Por fín he visto ‘Ladykillers’ un remake de ‘El quinteto de la muerte’ con Alec Guiness entre otros. Para ser sincero no he visto esa película así que no puedo opinar sobre cual es mejor y si los Coen han conseguido variar un poco la trama para no repetirse y darte la sensación de ver una copia pero con diferentes actores.Iba con miedo porque aunque me encantan estos hermanos, después de ver ‘Crueldad intolerable’, me temía que Tom Hanks iba a ser más bien una piedra en el argumento del film. Pero me equivoqué, de hecho no vi a ese actor, y sí vi a su personaje, cuando eso sucede imagino que comprenderéis que hace un muy buen papel. Claro que si me tengo que quedar con alguien, sin duda alguna, me quedo con Irma P. Hall, una adorable ancianita que muestra su inconformismo a base de tortazos y ‘cojinazos’.
La trama da igual cual es, lo importante es que los Coen han vuelto a su humor negro tan refinado que jamás llega a ser desagradable. De nuevo ves esos personajes incompetentes, tontos, ruines, creyéndose algo que no son (es decir, inteligentes), y con la esperanza de dar el golpe de su vida y ser alguien dentro de la sociedad por la vía fácil.
La inocencia reina en toda la película, todos son niños grandes jugando a ser adultos. Tengan barbas o canas, da igual, en sus ojos no hay malicia aunque se piense en asesinar a alguien. Te dan ganas de saltar de la butaca y decirle uno a uno: ¿pero tú eres tonto o qué?
La América profunda queda retratada con una ironía exagerada. Allá donde nunca pasa nada, donde la paz y la tranquilidad se han quedaron ancladas, precisamente allí, es donde ocurren las cosas más inverosímiles. Me ha recordado mucho a ‘Fargo’ o al ‘Gran Lebowski’. Es imposible bostezar, no te da tiempo, el ritmo es endiabladamente rápido. Hay varios detalles que hacen de ella una de esas películas a las que te gusta analizar junto con más gente.
Y no digo más, me gustó, sigo sonriendo, sigo viendo a esa ancianita que tiene de todo menos cariñosa. Ahí la sigo viendo con su malestar por ese chico ‘hippihoppero’, el cual se está desviando del camino por no ir a la iglesia y escuchar buena música, naturalmente me estoy refiriendo al gospel.
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dimecres, juny 09, 2004
Supongamos que no hubiera video, ni televisión, ni ningún tipo de medio por el cual pudiéramos bajarnos cualquier material videográfico. Que lo único que tuviéramos para verlo fuera el cine, exactamente como ocurría hace muchos, muchos años.Tan sólo con eso nos relacionaríamos mucho más los unos con los otros. Viviríamos aquello que los de mi edad nunca vivieron. Conocer al dueño del cine de tu barrio o ciudad, el cual sabría muchísimo de ti e incluso tal vez, a la salida del cine, quedaría contigo para hablar sobre alguna que otra preocupación, justo el día en que fueras solo. La persona que estuviera en la taquilla sabría exactamente qué decirte para prepararte para la película, sin decirte de qué va, ni si te gustará o no, ya que no le interesa perder un espectador.
El/la acomodador/a te reñiría por llegar siempre tarde, justo en ese momento acaban de echar un trailer muy bueno sobre un nuevo remake que milagrosamente parece ser que es mucho mejor que la película original. Y como ocurre en tantas otras ocasiones, conoces a casi todos los que integran el público a esa hora, ya que tienes la costumbre de ir los viernes por la noche, más que nada porque aborreces que nadie te explique la trama de lo que vas a ver, chafándote sin querer el final.
A la salida, además del dueño del cine (al cual le acompaña su familia, menos su mujer, que quedó con unas amigas), quedas con todos aquellos que se han entusiasmado con lo que han visto. Una terracita, hace calor, mejor si es cerca de la costa, claro que mucho mejor si fuiste acompañado, olvidándote de todo el mundo, centrándote en ella, acabando en esa misma terraza sólo que en una mesa diferente, y acercándote le susurras, lo mucho que te gustó ese beso mientras surgían los títulos de crédito.
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dimarts, juny 08, 2004
A veces te dices: “tranquilo, pudo ser peor”, intentas animarte, quitar hierro al asunto pero en el fondo reconoces que te está afectando todo e incluso, volviéndote algo maniático y supersticioso. Decimos algunos que no creemos en el ‘mal fario’ ni en la ‘mala suerte’, que cuando algo sucede es sin ningún por qué. Nosotros trazamos nuestro propio destino, no hay ninguna ‘parca’ que vaya hilvanando nuestra vida, ni la cortará cuando a ella le venga en gana.La vida es un camino imposible de imaginar, podemos tener sueños, ilusiones, pero nunca asegurar por donde andaremos. Los pasos los decidimos nosotros mismos, nuestras circunstancias son las que van modelando la senda. A veces nos favorecen y otras veces, todo lo contrario.
Hay un tiempo en el que todo es blanco y otro, en el que todo es negro. Aunque reconozco que este último color casi nunca lo veo porque para eso sirven los tonos, para darle un toque gris y no desesperarte con lo que estás viviendo. Si pudiera pintar un cuadro, pintaría la vida con los colores de un café con leche, a veces corto, a veces largo de café, con mucho, poco o nada de azúcar. Con sus momentos cálidos o fríos. Y esa nata que va flotando en ese líquido que tanto bien nos hace al levantarnos por la mañana (aunque lo mío siempre ha sido y es, el tazón de Cola Cao).
El color ideal por tanto (aunque eso va a gustos) sería el ‘beige’. Ni blanco ni negro. Es que el gris me resulta muy triste, lo asocio con el duro asfalto, prefiero esa taza que nos cuida cada mañana, que no ese otro elemento que nos dirige día a día hacia ese camino tan monótono como es el del lugar de trabajo (aunque sea bendito, ya que nos permite vivir con algo de dignidad).
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dilluns, juny 07, 2004
Raro, me siento tremendamente raro. Cuando uno deja de hacer aquello que le es cotidiano y vuelve a ello pasado un tiempo, se le presenta un mundo nuevo, al menos durante unas horas, más adelante todo se va ubicando en ese espacio al cual pertenecía y la normalidad reina una vez más.
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